День X
Утро пришло, как грабитель в 6 утра - без предупреждения и с дубинкой.
Я открыла глаза и... Ай! - даже ресницы, кажется, болели.
Тело стонало всеми мышцами. Я медленно потянулась, как кот, упавший с лестницы, и выдохнула:
- Ну я же говорила! Мне не на дизайнеров надо было - а в грузчики! Или хотя бы на карьеру лестничного поручня - я всё равно весь день туда-сюда ношусь...
Села на кровати. Ошибочка. Всё потянуло, всё тянет, всё отваливается.
Но! Сегодня день Х.
Концерт моего ненаглядного.
Моего рок-бога.
Моего Кайла Алессандро, который сегодня выйдет на сцену и заставит всех женщин в зале завистливо смотреть на меня, а всех мужчин - завидовать ему.
- Всё, Тэйт, соберись. У тебя всего-то надо превратиться в богиню. Из зомби. За пару часов. Пф, ерунда...
Я вскочила... вернее, сначала сползла с кровати, потом встала, потом снова присела, потому что спина, и наконец доковыляла до ванной, бормоча себе под нос:
- Если я сегодня не сверкну, как люстра в оперном, - я официально объявляю войну своим мышцам.
И всё. Началась операция «Готовим себя на концерт».
Спа-день на минималках.
Энергия на кофеине.
Цель: оглушить его красотой так, чтобы на сцене он пел про меня.
🌟Этап первый - душ и ароматная магия.
Включаю воду. Пусть течёт, греется, а я уже стою и думаю:
- Сегодня я не просто Тэйт Гомес. Я его мотивация, его огонь, его главная слабость. А слабости должны вкусно пахнуть...
Я выбрала самый сладкий гель для душа, что у меня был - с ванилью, тёплой карамелью и чем-то ещё таким... опасно вкусным.
Пахну как десерт. Как его любимый десерт.
И да, я в курсе, что сладкие запахи действуют на Кайла ну очень возбуждающе. Он сам говорил:
> - Если ты ещё раз будешь пахнуть карамелью - я тебя съем, и мне всё равно, кто рядом.
Поэтому, внимание!
Сегодня я официально в зоне риска. Могу быть съедена. С косточками.
И пусть попробует не захотеть. Я не просто пахну вкусно - я намеренно пахну вкусно. Это называется вкусная месть за два дня молчания.
Я мылась с особым энтузиазмом, будто каждый миллиметр тела должен быть безупречен. Даже локти. Даже пятки.
С лица не сходила коварная ухмылка:
- Ну что, Кайл Алессандро... Сегодня ты на сцене. Но шоу будет я.
Душ - ✔️
Аромат - ✔️
Настрой - огонь.
Следующий этап - макияж и выбор платья.
Но сначала - мантра перед зеркалом:
- Ты сладкая. Ты красивая. Ты пахнешь, как грех. И ты сегодня точно устроишь этому певцу незабываемый вечер.
🌟Этап второй - Бигуди. Или битва за красоту.
Накрутить волосы на бигуди.
Звучит как что-то простое. Как "выпить воды" или "улыбнуться".
Но нет.
Это испытание на выживание, только для избранных.
Потому что ты никогда не знаешь, чем всё закончится:
- шикарной укладкой...
или тем, что ты вырываешь себя клочками и смотришь в зеркало со словами:
> - Ну всё. Надеваю шапку. Вечер отменяется.
Но я была готова.
Как хирург перед операцией.
Каждый локон - как стеклянная ваза: аккуратно, ровно, с молитвой.
- Спокойно, Тэйт. Главное - не дёргайся. Ты сильная. Ты дизайнер. Ты победительница в гонке на каблуках. Ты справишься с бигуди.
Один локон - пошёл.
Второй - держится.
Третий - странно смотрит на меня, но я делаю вид, что всё ок.
На пятом локоне:
Пальцы запутались, волосы запутались, бигуди предательски щёлкнули.
Я застыла.
- Если я сейчас дёрну и останусь с пучком волос в руке - я официально вызываю шамана и отменяю свидание.
Но чудо случилось.
Я распутала.
Я выдохнула.
Я - жива.
И вот, спустя сорок три минуты, два чая, три проклятия и одну попытку сдаться -
все бигуди на месте.
Я выгляжу, как розовый ёжик с амбициями рок-дивы,
но я почти у цели.
Теперь главное:
не ложиться, не чесаться, не трогать.
А лучше вообще не дышать.
И тогда, может быть... я выйду в мир не лысой, а роскошной.
Мотивация?
Кайл Алессандро. Его глаза, когда он увидит меня.
И если он не скажет:
> - Ты с ума меня сведёшь...
значит я всё же зря выживала в бою с бигуди.
🌟Этап третий - Каблуки. Или как не проклясть всю обувную индустрию.
Платье - есть. Волосы - в процессе. Настрой - боевой. Осталось малость...
НАЙТИ. КАБЛУКИ.
И не просто каблуки, а идеальные бордовые, которые:
- не жмут,
- не ломаются на ровном месте,
- не делают из тебя жираф-терминатора,
- и не выглядят так, как будто ты только что сбежала с офиса налоговой.
Я вытащила всё.
Коробки, пакеты, пыльные залежи обувного прошлого.
- Вот эти? - Нет, слишком высокие. Я же не на подиум иду.
- А эти? - Ага, если только хочу потерять один на лестнице, как Золушка с плоскостопием.
- Вот же идеальные! - Ну да... если бы они не натирали, как дьявол натирает душу грешнику.
Минут через двадцать у меня уже была своя "каблучная тройка финалистов":
1. Красивые, но убийственные.
2. Удобные, но уродские.
3. Те самые - красивые и удобные... но черные. А платье-то бордовое!
Я смотрела на них, как на изменщиков.
> - Вы все меня предали. Я вас холила, лелеяла, покупала за последний дизайнерский цент... а вы вот так.
И вот, уже отчаявшись, я вспомнила.
Верхняя полка.
Там... они.
Подарок себе на прошлый День Рождения.
Бордовые. Бархатные.
Каблук - средней высоты.
Устойчивость - как у моих нервов перед дедлайном.
Комфорт - как чашка кофе в пасмурный день.
Я надела.
Я встала.
Я пошла.
Я поняла - это они. Это Золушка, но люкс версия.
- Да будет бой, Осло. И да будет каблук!
Теперь осталось только одно - выжить до концерта и не сломать их в прыжке радости, когда увижу Кайла.
Потому что, если он не скажет, что я - его личная Афродита на шпильках...
Я надену кроссовки и всё.
🌟Этап четвёртый - расплести бигуди.
Это даже не этап. Это ритуал посвящения в богини вечернего лоска.
Всё. Ответственный момент.
Никаких резких движений.
Никаких дерганий, как будто я пытаюсь выдернуть зуб мудрости через волосы.
Я стояла перед зеркалом, как хирург перед сложнейшей операцией:
- Пациентка стабильна. Волосы закручены. Стресс зашкаливает. Приступаю к извлечению бигуди...
Первая - пошла.
Аккуратно, с молитвой. Как будто я снимаю с головы мину замедленного действия.
Вторая. Третья.
Господи, спасибо, что они кудрявятся, а не превращаются в гнездо воробья в штормах.
Я уже видела, как всё может пойти по... локонам.
Если хоть один волос выдернется не так - прическа решит, что теперь я аниме-персонаж или дикая русалка после шторма.
Полчаса спустя.
Все бигуди сняты.
Укладка - божественна.
Локоны лежат, как будто я только что вышла с обложки глянца.
- Я это сделала. Я - маг. Я - богиня бигудей. Я - легенда.
Пару капель фиксирующего средства, аккуратная поправка пальцами...
И всё. Я готова вызывать инфаркт у Кайла с первой секунды появления.
🌟Этап пятый - макияж.
Я села перед зеркалом с такой серьёзностью, как будто собиралась дать интервью Вог или как минимум идти подписывать мирный договор между двумя державами.
На стол легла косметичка. Моя прелесть.
Открыв её, я поняла, что она весит больше, чем вся моя душа после тяжёлой недели. И вообще - сколько денег я туда вбухала? Лучше не думать. Лучше уже сразу записывать это как «инвестиции в мировую моду».
- Так, цель: выглядеть дорого. Но не как будто меня только что выставили на аукцион.
- Никакой перегрузки. Ни грамма «привет, я с трассы». Только элегантность. Чуть-чуть драмы. И чтобы Кайл сдулся от одного взгляда.
База - готово.
Лицо как холст. Ни прыщика, ни пятнышка.
Да, спасибо, тональный, ты как новый бойфренд - перекрываешь всё, что было до тебя.
Брови.
Главное - не уйти в «злой домовой».
Вывела форму. Немного теней - и вуаля! Уверенность +10.
Тени.
Нюдовые.
Никакого гламурного перебора - только подчёркиваем взгляд.
- Я не красилась, я просто так проснулась. Только с фильтром Dior.
Ресницы.
Боже, не дрогни рука...
Одно неловкое движение - и здравствуй, панда.
Но я справилась. Взмах за взмахом.
Теперь я могу гипнотизировать Кайла взглядом без слов. Просто... взглянула - и всё.
Губы.
Нет, не красные.
Нежно-нюдовые, блестящие, но не липкие - такие, чтобы соблазн был намёком, а не криком.
- Если он поцелует - это будет осознанно. И рискованно.
Закончив, я откинулась в кресле.
- Я выгляжу как миллион. Или как минимум как девушка того самого Кайла Алессандро.
Готова к финальному этапу - надеть платье, расправить плечи и нести эту красоту в бой.
🌟Этап шестой. Финальный. Одежда - и самообладание.
(Второе, к слову, может и не выжить.)
Я достала то самое платье.
Бордовое, в пол, с открытой спиной. Оно не просто красиво - оно как оружие массового поражения.
На вешалке оно шептало: «Ты уверена?»
А я - да. Более чем.
Платье скользнуло по коже, как будто знало - его ждут не на показе, а на моменте.
Я влезла в туфли. Высокие. Блестящие. В таких не просто идёшь - в таких появляешься.
Оценила себя в зеркале.
- Если бы меня сейчас увидела мама - она бы не только фото всем родственникам разослала, но и завела бы группу в Viber с названием: «Смотрите, это моя дочь!»
Да, я выглядела не хуже, чем худи Беллы Хадид. Даже лучше.
Потому что у меня - история, характер, и цель.
И да, я - иду к Кайлу.
Я вышла из квартиры, аккуратно притворив дверь, будто выходила не просто из дома, а из трейлера к собственной премьерной сцене.
Села в свою машину.
На секунду задержала взгляд в зеркале.
Улыбнулась.
- Следующий этап: он. Кайл. Самый любимый. Самый нужный. Самый... везучий, потому что он мой.
Руки на руль. Музыка включена.
Двигатель завёлся - и я тоже.
Вперёд.
К любви. К сцене. К огню.
Кайл - приготовься.
---
Я подъехала к месту.
И даже из машины было видно - всё серьёзно.
Сцена - огромная, как стадион мечты. Прожекторы, техника, охрана, люди в гарнитурах, и вся эта творческая суета, в которой легко потеряться, если ты никто.
Но я - не никто.
Я - Тэйт Гомес, главный костюмер страны, и, как бы нескромно ни звучало, девушка того самого Кайла Алессандро.
Поэтому, когда я прошла мимо охраны, они даже не остановили меня. Лишь улыбнулись и кивнули.
А внутри - святая святых шоу-бизнеса.
Бесконечные коридоры, музыка, репетиции, кто-то настраивает микрофоны, кто-то сходит с ума из-за слетевших таймингов.
А я?
А я - ищу его.
Я знала, что он где-то здесь. Где-то совсем рядом.
И вот - гримёрка.
На двери - его имя.
«K.A.»
Я медленно, с замиранием сердца, открываю дверь...
И вот он.
Мой Кайл.
В майке, в джинсах, с наушниками в шее, с нотами в руках.
Он обернулся -
- ТААААЭЭЙТ!?
Я:
- ААААААААА!
Оба вскрикнули одновременно, как два идиота.
А через секунду мы уже летим друг к другу в объятия.
Он крепко прижал меня к себе, будто не видел вечность.
Я зарылась в его плечо, смеясь и не скрывая, как соскучилась.
- Ты чё, без предупреждения? - прошептал он, но в голосе было нечто большее - облегчение, радость, будто именно этого он и ждал.
- Ага, решила тебе инфаркт устроить. Ну как тебе, приятель?
- Если это инфаркт - то я хочу умирать вот так, каждый раз, когда ты приходишь.
Он держал меня, я его.
И в этом обнимании было всё: любовь, тоска, электричество, праздник и облегчение.
Я отстранилась ровно на полшага, чтобы посмотреть ему в глаза - с прищуром, как настоящая дива.
- Ну что, ждал? Ждал? Ждал?!
Он прикусил губу, будто пытался не засмеяться, но я не дала ему шанса.
- Правильно. Нет, не ждал! А я вот - ждала! Целых два дня!
- Тэйт...
- Нет-нет, не "Тэйт" мне тут! Имей совесть, мистер Алессандро! Я тут чуть с ума не сошла без твоих подколов, без твоих губ, без твоего "Тэйт, ты меня отвлекаешь!" - и теперь что? Думаешь, просто так отпущу тебя?
Я обняла его ещё крепче, прижав голову к его груди.
- Всё. Считай, ты под домашним арестом. Не отпущу. Даже если начнётся землетрясение и весь свет погаснет.
Он засмеялся, а руки сами обвили мою талию.
- Тогда арестуй меня пожизненно... Я не против.
- Хм, подумаю... Сначала пусть будет пробный срок. С романтическим ужином и кучей поцелуев.
Кайл сделал вид, что обдумывает.
- Ммм... Звучит как приговор мечты.
И да - я знала, он был счастлив.
Но честно? Я - больше.
Я вдруг заметила, как его глаза начали медленно моргать. Не просто моргать, а... вот эти долгие, ленивые, будто веки стали из свинца. Его взгляд слегка поплыл, и в нём исчез тот озорной огонёк, который я знала наизусть.
- Кайл... - прошептала я, нахмурившись. - Ты... ты в порядке?
Он выпрямился, будто хотел скрыть, что устал. Но от меня не скроешь. Я уже чувствовала, как у него плечи стали тяжёлыми, движения замедленными, а дыхание - чуть глубже, чем обычно.
- О, Кайл... - я подошла ближе и положила ладони ему на щёки. - Ты выглядишь просто убитым. Когда ты последний раз вообще спал? Не вот эти "пять минут на диване", а по-настоящему?
Он прижал лоб к моему и закрыл глаза, чуть слышно выдохнув:
- Не помню... Репетиции, подготовка, звук, свет, костюмы, интервью... - он замолчал, будто сам устал от количества обязанностей, что носил на себе.
Я гладила его по щеке, и внутри уже начало клокотать беспокойство.
- Ты же человек, Кайл. Не робот. Не нужно так гробить себя ради сцены. Ты не железный... даже если выглядишь как греческий бог.
Он усмехнулся, слабо.
- Если честно, я держусь сейчас только на кофе и мысли о тебе.
Моё сердце сделало сальто.
- Тогда я требую: после концерта - отдых. Полный. Без обсуждений.
- А если я не согласен?
- Тогда я, как дизайнер, имею полное право срочно тебя распороть и перешить, ясно?
Он рассмеялся. Настояще. Усталый, но счастливый. И всё же я не отпускала тревогу.
Он для всех - Кайл Алессандро. Для меня - просто мой уставший мальчик, которому срочно нужен не только отдых, но и забота.
И я её обеспечу. Несмотря ни на что.