Продуктивная Тэйт
Следующее утро.
Нет.
Не утро.
Это было какое-то бессмысленное серое месиво, которое кто-то назвал «днем».
Я лежала как выжатый лимон, но выглядела как остывшая картошка.
Безжизненная. Слабовольная. Одинокая.
- «Зачем вообще вставать? Всё равно Кайла нет...» - пробормотала я в подушку, драматично закинув руку на лоб.
Будильник уже десятый раз злобно пищал. Я на автомате отключала его, как зомби, не открывая глаз.
Тишина в квартире была такой звенящей, что даже собственные мысли казались слишком громкими.
Я схватила телефон.
Ноль сообщений.
Ноль Кайла.
Вот оно - наказание за то, что вчера дразнилась, флиртовала и доводила до предела.
Карма. В образе пустого чата.
Я снова уткнулась в подушку.
- «Да кого я обманываю, Тэйт? Ты взрослая, амбициозная, независимая женщина. А лежишь тут, как мокрая тряпка, из-за одного... ладно, не одного. Из-за своего парня, который просто... слишком хорош.»
Я села на кровати, взъерошив волосы, и зарычала на своё отражение в зеркале.
- «Вставай. Одевай кожанку. И делай то, что ты умеешь лучше всех - работать. Он у тебя один, а коллекций - миллион!»
---
Через полчаса я уже стояла у зеркала. Волосы собраны в хвост, фирменный мейк с акцентом на глаза, кожанка, джинсы с высокой талией и каблуки - как броня.
Я не шла - я врезалась в реальность, гремящей походкой.
- «Работа. Мода. Кофе. Без сантиментов.»
Я выехала в ателье.
Пусть работа и правда станет моим спасением.
Если загрузить мозг делом, в нём не останется места для тревожных мыслей.
Про то, как он дышал, целовал, смотрел...
СТОП.
- «Тэйт. Соберись. Сегодня ты - машина. Модная. Профессиональная. С холодным сердцем и горящим планом!»
---
Я открыла дверь студии с той же силой, как будто врываюсь на показ в Париже.
Все в шоке.
Все боятся.
Все знают: шеф пришла.
И вот в этой решимости была одна маленькая надежда...
Что, может, пока я работаю - он тоже думает обо мне.
День в студии. Или: операция "Забудь, что скучаешь".
Как только я вошла в своё ателье, я начала трансформироваться.
Не в просто Тэйт, а в ТЭЙТ ГОМЕС - той самой, чьи коллекции разбирают за полдня.
Макияж на месте. Ходьба уверенная. В глазах - ледяной фокус и лёгкое безумие.
Если уж не Кайлом занята, так пусть хотя бы миллионом дел.
- «Элис! Где отчёты по ткани? И мне нужны фотографии готовых образов. Срочно!» - крикнула я, не сбавляя темпа.
- «Доброе утро...» - пробормотала Элис, неуверенно поднимая голову из-за компьютера.
- «Оно станет добрым, когда я буду по уши в работе! Пока - подай кофе. Очень крепкий.»
---
Мой стол был усыпан тканями, бумажками, выкройками и миллионом правок.
Рядом кипела кофе-машина. Пальцы летали по планшету.
Я включила музыку. Громко. Что-то дерзкое. И каждое движение будто подтверждало:
«Нет, я не скучаю. Я ЗАНЯТА!»
---
- «Так, фасон сместить. Крой переиграть. Кто рисовал эту линию талии? Увольте её. Ах да, это я. Ладно, исправлю сама...»
Я сидела, окружённая тканью, как императрица среди шелка и кожи.
- «Элис, скажи честно, я схожу с ума?»
- «Ты с ума не сходишь... Ты уже живёшь там. Но это вдохновляет, Тэйт.»
- «Прекрасно. Тогда запиши цитату на стену. "Сошла с ума - и добилась успеха."»
---
Ближе к обеду я уже чувствовала, как перегруз даёт о себе знать. Голова пульсировала от концентрации. Спина - как у 80-летней балерины.
Но я не останавливалась.
Я даже устроила внезапный контрольный прогон моделей - вывела всех девочек из зала, заставила их ходить, позировать, отвечать на вопросы.
- «Как ты представляешь женщину в этом образе? Что она чувствует, когда идёт по улице? Уверенность? Тайну? Или желание убежать от любви?»
Они смотрели на меня как на безумную гуру. Я и была ею.
---
Под вечер Элис не выдержала и притащила мне батончик с шоколадом.
- «Тэйт, ты ничего не ела с самого утра. Кстати, у тебя в глазах дикое количество кофеина.»
- «Спасибо, любовь моя, но я питаюсь стрессом и творчеством.» - отшутилась я и всё равно съела половину.
В этот момент я взглянула на телефон.
Ничего.
Пусто.
Ну и ладно.
Зато я сегодня:
✓ Провела совещание.
✓ Переработала 4 эскиза.
✓ Согласовала ткани.
✓ Пересобрала комплект обуви.
✓ И почти не думала о Кайле.
Ну, кроме 126 раз. Почти.
Я оглядела своё рабочее место.
Вдохнула аромат кожи и духов.
И сказала себе:
- «Ты справляешься. Ты сильная. Ты Тэйт Гомес. Просто продержись ещё день.»
Я вышла из ателье и решила что раз мне так скучно пусть мне будет хотя б вкусно . Я пошла в ресторан возле своей роботы. Там были все кухни на любой вкус.
Я села к столику с видом на улицу, перекинула ногу на ногу - пусть даже в одиночестве, но всё равно как королева.
Надо же себя иногда баловать, особенно когда тебя игнорирует твой любимый певец, репетирующий... ну, видимо, до посинения.
Официант был милым. Может, слишком. Он улыбался, как будто я - гость из журнала Vogue.
- «Что будете заказывать?»
- «Что-нибудь японское. Я думаю... этот ваш... рамён или румэн, как его там зовут?» - махнула я рукой.
Он сдержал смешок, кивнул с лёгким поклоном, как будто подал мне самурайский меч.
- «Один рамен. Сейчас будет.»
Пока ждала, достала телефон.
Instagram.
Листаю.
Мода.
Образы.
Подиумы.
И тут:
💥 "ТОП-10 лучших дизайнеров этой недели в Скандинавии"
И кто же на первом месте? А? Конечно - я!
Я громко фыркнула от гордости, при этом сделала вид, будто просто кашляю.
И мысленно сказала экрану телефона:
- «Видишь, Кайл? Пока ты там поёшь свои куплеты, я тут империи строю.»
Тут же заметила у окна парочку, которая держалась за руки.
У них был общий десерт. Ложечка в ложечку. Глаза в глаза. Бе-е-е.
Я отвернулась.
- «Слишком ванильно. Мне сейчас нужна пикантность, не сахар.»
Рамен всё ещё несли. Я заказала бокал белого вина, потому что вечер - он того требует.
И вот когда я уже почти перестала чувствовать одиночество и даже начала наслаждаться моментом, зазвонил телефон.
«Кайл 💙»
Губы скривились в ухмылке.
- «Ну наконец-то, господин занятость.»
Пальцем прокрутила уведомление.
Не открыла сразу. Пусть понервничает.
Пусть подождёт, как я ждала.
А потом, не удержавшись, всё же открыла.
Сообщение было коротким:
> «Ты не представляешь, как сильно я сейчас хочу быть рядом. Прости, что не рядом. Считаю минуты.»
Я закусила губу.
Официант наконец-то поставил передо мной рамен.
Выглядел он так, будто может утешить даже сломанную душу.
- «Ну что, дорогой суп... Давай сделаем вид, что ты - мужчина моей мечты.» - пробормотала я, беря в руки палочки.
И знаете?
Он справился. Почти.
Я сделала глоток вина, поправила волосы, выпрямила спину и набрала сообщение. Быстро, с характером. Пусть знает, кого потерял... даже если всего на пару дней:
> Раз уж у тебя появилась доля секунды, ловлю момент, чтобы сообщить:
1. Я официально топ-1 дизайнер Скандинавии. Да, снова. Аплодисменты можешь представить мысленно - я тебя не отвлекаю.
2. Я скучаю. Скучаю по твоим подколам, взгляду, запаху... даже по твоим безумным носкам, которых у тебя миллион пар.
3. Сижу в ресторане. Вокруг ванильные парочки, делящие ложки десерта. Смотрю на них с презрением. Кто так вообще ест тирамису?! Без драмы, без огня, без вызова. Ужас.
Я перечитала, хмыкнула и добавила последнее, самое важное:
> Короче. Надеюсь, ты там кого-то удивляешь своими нотами, как я тут - своими выкройками. Увидимся скоро. Твоя драма-квин.
Отправила. Отложила телефон и снова взглянула в окно.
Там по-прежнему сидела та парочка. Всё такие же приторные.
Я посмотрела на них, а потом на своё отражение в стекле.
Улыбнулась.
- «Ты ведь не пара. Ты - эпизод, который запоминается. А я - целый роман.»
---
Меня прервал официант.
Он нес в руках миниатюрное пирожное на фарфоровой тарелке, аккуратно украшенное взбитыми сливками и клубникой.
- «Это вам, комплимент... от того мужчины.»
Я прищурилась и медленно повернулась.
Оооо, только не это...
Бородатый. Лет сорок, если не больше. С дорогими часами и выражением "я знаю, что красив", как у половины корпоративных самцов из списка Forbes. Сидит, развалившись, глядит прямо мне в глаза и кивает, как будто уже поставил галочку рядом с моим именем.
Ха. Ты серьёзно? Мой Кайл лучше. У него хотя бы не эго размером с небоскрёб.
Я повернулась обратно, улыбнулась официанту, а потом медленно - очень медленно - положила ладонь на пирожное... и смачно раздавила его.
Клубника расплющилась. Сливки полетели в стороны.
Тарелка издала жалобный звон.
Мужчина явно не ожидал. Его брови подпрыгнули, как будто он только что увидел как кто-то сжёг его Tesla.
Я снова посмотрела на него.
Улыбнулась. Даже подмигнула.
И вернулась к своему меню, как будто только что не расплющила чужое эго кремом и ягодой.
Официант завис.
- «Вы... э... всё в порядке?»
Я повернулась к нему, сделала ангельское лицо и кивнула:
- «Да. Всё идеально. А за пирожное не переживайте. Чаевые оставлю щедрые. Очень. Щедрые.»
Он кивнул и поспешно ретировался.
Я откинулась на спинку кресла и тихо хихикнула.
- «Мужики, ей-богу... Думают, если борода и костюм, то уже можно разбрасываться десертами, как приглашениями в постель. А я... я жду своего.»
Пальцы скользнули по телефону.
И если Кайл сейчас читает моё сообщение - пусть знает: у его девушки крепкий стиль, острый характер... и рефлексы бойца.
Тэйт отправила сообщение:
> «Твой звёздный час, Кайл.
Только что ко мне подкатывал бородатый дядя с ролексами и пирожным.
Да-да, настоящий самец из "каталога состоятельных холостяков за 40".
Прислал десерт через официанта. Думаю, решил, что я одна и готова к приключениям...»
Тут она вставляет селфи с ухмылкой и следами крема на пальцах.
> «...Так вот. Я как верная и абсолютно преданная девушка, аккуратно и с достоинством размазала его пирожное по тарелке.
Пусть знает, что место рядом со мной занято.
Кстати, этот крем был слишком сладким. Совсем не мой вкус.
В отличие от тебя 😉»
Кайл ответил:
> «Ты только скажи, где этот бородатый донжуан - я уже надеваю свои сценические ботинки и выезжаю на поединок.
Кто вообще решил, что может к тебе подкатить с пирожным?!
Это даже не уровень. Где хотя бы яхта, звёзды с неба и симфонический оркестр под окнами?»
Следующее сообщение:
> «Знаешь, я тебя с пирожными не делю.
А если кто-то думает, что ты одна - пусть привыкает к мысли, что ты "моя проблема".
Сладкая, острая, взрывная. И абсолютно не для чужих ложек 🍰»
И под конец:
> «Кстати, крем на пальцах тебе идёт.
Но в следующий раз - пусть лучше будет не крем, а твоя губная помада у меня на шее.
Договорились?»
Я написала что люблю жду и скучаю как преданный пёс.
Кайл (в ответ):
> «Ты, конечно, можешь быть преданным псом...
Но я тебя знаю - у этого пса клыки, характер и привычка грызть нервы. Мо́и нервы.»
> «Ты даже когда скучаешь - устраиваешь пирожные-перформансы, эпичные входы и моральное потрясение бородатым мужикам.
Ну кто ещё так умеет, а?»
> «Я тоже скучаю.
Устал без твоего взгляда. Без твоих подколов.
Скорее бы увидеть тебя. Просто взять и обнять. Долго.
И уже не отпускать.»
Когда я выключила телефон, будто щелчком выключила и эмоции - вся сладость переписки с Кайлом растворилась в шуме ресторана и тусклом свете вечернего города. Я глубоко вдохнула, собрала волосы в хвост и вернулась к реальности.
Я подозвала официанта и оплатила счёт. Оставила щедрые чаевые - он их заслужил, выдержав весь этот мини-драматический спектакль с пирожным и бородатым ухажёром. Официант улыбнулся, будто заговорщицким кивком:
- «Вы сделали мой день, мэм.»
Я усмехнулась, кивнула в ответ и, щёлкнув ключами от машины, вышла на улицу. Воздух был уже вечерним - липкий, слегка душный, с ароматом прогретого асфальта и летней пыли.
Села в машину. Закрыла дверь. И просто на секунду выдохнула.
Цель - доехать домой. Без происшествий. Без пирожных. Без бородатых мужчин. И желательно - без мыслей, которые снова унесут к нему.
Хотя кого я обманываю? Всё, что я ни делаю - снова приводит к Нему.
К чертям эти пирожные.
Я просто хочу Кайла.
Я вернулась домой, захлопнула за собой дверь и... сломалась. Просто вот так. Скинула каблуки к чёрту, сумку отбросила в сторону и опустилась прямо на пол посреди коридора, обняв колени.
- Ну почему?! Почему я?! - вырвалось вслух, и слёзы подступили к горлу, словно кто-то выливал целое ведро эмоций изнутри наружу.
Да, всего два дня. Это ведь смешно, правда?
Но 48 часов! 2 880 минут!
И каждую минуту я будто считаю вслух.
И каждый раз, когда беру телефон - там тишина.
Он молчит.
Он занят.
Он делает что-то важное.
А я? Я схожу с ума от пустоты в квартире, где не звучит его голос, не раздаются его подколы и не пахнет его духами.
Я встала, но ноги будто ватные. Подошла к зеркалу в прихожей, посмотрела на себя - волосы в беспорядке, глаза блестят от слёз, и губы дрожат, как у ребёнка.
- Я жалкая. - прошептала сама себе и рассмеялась сквозь слёзы.
Жалкая и влюблённая.
И да, может, у кого-то и хватает сил "держаться", но у меня нет.
Потому что я скучаю.
Скучаю безумно.
И терпеть это одиночество ещё 2 879 минут - выше моих сил.
Я обняла подушку, как будто она могла заменить мне его объятия, и тихо прошептала в пространство:
- Вернись скорее... Пожалуйста.
С этими мыслями я заснула. Неожиданно быстро - будто организм решил сам отключиться, чтобы не сойти с ума. Телефон так и остался рядом, экран светился последним сообщением, а я уже проваливалась в полусон.
Комната наполнилась тишиной, которую не нарушал даже шум улицы. Подушка пахла чем-то тёплым и знакомым - может, его парфюмом, может, моим воображением. Но это хоть немного согревало.
Сон был неглубоким. Где-то на грани. Мне снилось, что я слышу его голос.
- "Я уже еду..."
- "Ты ж не думала, что я брошу тебя одну, глупыш?"
- "Подожди ещё чуть-чуть..."
А потом всё снова растворялось в темноте, и я просто лежала, спрятавшись под пледом, дыша ровно и тихо, как ребёнок.
И в этом сне - хоть и ненастоящем - я снова чувствовала себя не одинокой. Я снова была рядом с ним.
Пусть пока только во сне.