Кровь на клинках

ветер треплет прядь и мы делаем вид, что свободны,
ветер дрожью за спинами тех, в чьих обрубках заточена боль.
мы не знали, да и не верили, что эти алые водовороты
могут с ран наших смыть океанскую слёзную соль.

страх скрывается маской контроля да стуком копыт,
наши крылья мертвы и нашиты стежками души на эмблему.
что ни делай, ты знаешь, раз больно - то, значит, болит,
через что мы прошли, чтоб решенье для этой найти теоремы!

наши слёзы прольются и спёкшейся кровью замрут на губах,
чьё-то имя туманом сложив под багровеющим небосводом.
наши слёзы от горизонта льдом отразятся в застывших глазах:
мы умрём, но мы в небо падём и расправим в нём крылья свободы.

***
от лица Армина.