Von

О, Дьявол

Я стою перед входом в обитель,
В обитель лже-святости.
Божий труп где всему покровитель,
Где вера - валюта продажности.

Всюду люди пропитаны ложью,
А священик читает о зле.
И когда с ними зло происходит:
О, боже! За что это мне?

Не желая принять свою слабость,
Они верят в распятного трупа,
Что, быть может, однажды та радость
Придёт после смерти.
Как глупо...

Как глупо скрывать свои страсти,
Скрывать в покоеньи молитв.
Но извечно приходят напасти,
Для тех, кто моралью убит.

И я вижу ту сотню безвольных,
За чьей верой стоит ничего.
Я вопрос задаю самовольно:
О, Дьявол!
За что?