Von

Скорей бы осень. Душит это лето,
Где каждый день меня по клеткам убивал.
Июнь - как нож. Мой Август неизведан.
Июль с календарей вообще пропал.

Скорей бы дождь и мрачный холод улиц,
Что бы замерзнуть насквозь - до души,
Что бы агония, та, что тебя рисует,
Исчезла с ветром предвкушения зимы.

Еще весной хотела я укрыться,
Иль убежать от этого пути,
Но все что предназначено - случится.
Так больно знать, но всё таки идти.

Так странно чувствовать, что впереди обрыв,
И не суметь предотвратить падение.
Так пусто ждать, про веру позабыв,
И разбиваться на камнях забвения.

Не перепрыгнуть через миг расплаты.
Не избежать предначертания дней.
И не вернуть Июль, тот что когда-то
Взял кто-то и убрал с календарей.