"Наследие яда"
Мэнор. Малфой-Холл. Утро, через два дня после встречи с Гарри.
Драко Малфой
Я возвращаюсь в поместье поздно. Почти на рассвете. Дом встречает меня тишиной, как могила. И всё же я чувствую — он знает. Этот дом впитывает запах вины, как пыль в гобелены.
Я не сплю. Просто лежу. Вещи всё ещё пахнут им. Гарри. Его кожа, его пот, его дыхание на моей шее — всё это теперь живёт во мне, как яд. И я не хочу лечиться.
Когда стук в дверь звучит утром, я уже сижу в кресле. Жду.
Он входит без приглашения. Как всегда.
Люциус Малфой — высокий, прямой, серебряный, как клинок. Он идёт, как король, даже по пепелищу. Только в глазах — что-то холоднее, чем раньше. Что-то... наблюдающее.
— Ты задержался в городе, — говорит он, словно констатируя, что я опоздал на похороны.
— Да.
— Интересно… где ты был?
Я молчу.
— Надеюсь, не в той самой дыре, где, как мне сообщили, был Поттер?
Молчание — единственный щит. Но он подходит ближе.
— Ты спишь с ним? — холодно, в упор.
— Это не твоё дело, — тихо отвечаю.
Он смеётся. Без радости.
— Это моё дело, Драко. Ты — единственное, что осталось от имени Малфоев. От крови, от наследия. А ты... отдаёшь себя этому... полукровке?
Я встаю. Медленно.
— Я люблю его Отец, ты не можешь запретить любить.
— Он — враг нашей истории. Он — проклятие. И он разрушит тебя.
— Нет, — отвечаю. — Ты разрушал меня. Годами. А он… он просто был рядом, когда я уже лежал в руинах.
В глазах Люциуса — впервые срыв.
— Я дал тебе всё!
— Ты дал мне страх. Позор. Магию, завёрнутую в ненависть.
Он подаётся вперёд. Его голос — шёпот, но в нём смерч:
— Он использует тебя. Чтобы очистить свою совесть. Ты для него — игра, победа, слабость.
— Ты не знаешь его.
— Я знаю таких, как он. Гриффиндорская жалость. Они любят спасать. А потом бросают.
Я сжимаю кулаки. Внутри всё кипит.
— Я не позволю тебе это разрушить, — говорю. — Даже если мне придётся отказаться от имени Малфой.
Он смотрит, как будто впервые видит меня не ребёнком. Что-то в его лице дёргается.
— Не будь глупцом.
— Я уже был им, когда молчал. Сейчас — нет.
Он делает шаг назад. Медленно. В голосе — ледяное:
— Тогда иди. Но помни: любовь — это не щит. Это нож. Он воткнёт его в тебя. И никто не спасёт.
Он разворачивается и уходит.
А я остаюсь. Один.
Но — не пустой.
---
Лондон. Квартира Гарри Поттера. Через несколько часов.
Гарри Поттер
Я не жду его. Уже нет. Мне казалось — всё закончилось. Ещё одна ночь, ещё одно разрушение. Но когда в дверь стучат — я знаю, что это он.
Открываю.
Драко стоит на пороге. Без мантии. Без маски. Просто человек, уставший, но целый.
— Он знает, — говорит он.
Я не спрашиваю — кто. По лицу видно: отец.
Я отступаю в сторону. Он входит.
— Он угрожал? —
— Он предупредил.
— И?
Драко смотрит на меня. Долго. Медленно.
— Я выбрал тебя.
Я замираю. Слова падают в грудь, как свет в тьму.
Он подходит. Кладёт руки на мою шею. Говорит почти шёпотом:
— Я не знаю, что будет. Не знаю, сколько мы выдержим. Но… если ты позволишь… я останусь.
Я прикасаюсь к его губам.
— Тогда останься.
---
Ночь. Их комната. Двое. Вместе.
Драко Малфой
Впервые за долгое время, я не убегаю.
Он целует меня — медленно, глубоко. Мы раздеваемся не спеша. Не как раньше — не от жажды, а от доверия. Моя кожа знает его ладони. Его дыхание греет не только тело, но и пустоту внутри.
Я обнимаю его, впуская в себя. Он двигается мягко, размеренно. Мы встречаемся в середине — где ни он, ни я, а только "мы".
В этот раз — не сжигаем. Целим.
Каждое движение — обещание, что даже если завтра рухнет всё, сегодня мы выбрали друг друга.
Когда он кончает, сжав мою руку, я впервые не чувствую страха. Только — лёгкость.
Я больше не один.