Mr. Styles || Harry Styles

Энн с са­мого ут­ра ору­дова­ла на кух­не, Гар­ри ку­да-то у­ехал, а Джем­ма и Мэтью уш­ли про­гулять­ся. Мне хо­телось вер­нуть­ся в ком­на­ту и не вы­ходить от­ту­да до при­ез­да Гар­ри, но Энн пе­рех­ва­тила ме­ня еще в гос­тинной.

- До­рогая, ты мо­жешь под­ска­зать мне, где у не­го сто­ят шваб­ры и мо­ющие средс­тва? Я хо­чу здесь все уб­рать.

- Эм, Гар­ри уби­рал дом на днях, так что, я не ви­жу пот­ребнос­ти, - я не ста­ла го­ворить, что уби­рал здесь не Гар­ри, а убор­щи­ца, ду­маю, Энн бы это не пон­ра­вилось.

- Мой маль­чик уби­рал в до­ме? - на ка­кое-то мгно­венье мне по­каза­лось, что она удив­ле­на. - Да, он на­вер­ня­ка про­пус­тил ка­кие-ни­будь мес­та и пыль не вы­тер.

- Лад­но, но я не знаю, где шваб­ры и мо­ющие средс­тва.

- О, ни­чего, мы все са­ми най­дем.

Ка­залось, мис­сис Стай­лс сов­сем за­была о кух­не и го­тов­ке, те­перь у нее бы­ла цель - уб­рать дом сво­его сы­на.

Я пле­лась за жен­щи­ной, по­ка та бро­дила по пер­во­му эта­жу, она все пы­талась от­крыть ка­кие-ли­бо ком­на­ты, но все они бы­ли за­пер­ты, на­вер­ное, Гар­ри спе­ци­аль­но это сде­лал.

- Что ж за ерун­да, мо­жет у не­го есть кла­дов­ка?

- Я не знаю, - по­жимая пле­чами, от­ве­тила я.
Я без по­нятия, где у Гар­ри вся­кие шту­ки для убор­ки, ти­па ве­ника или пы­лесо­са.

- Я еще раз пос­мотрю на пер­вом, а ты по­ищи по­жалуй­ста на вто­ром эта­же, хо­рошо, Скар­лет? - Энн мне улыб­ну­лась, и я ей в от­вет. Ра­зуме­ет­ся, я толь­ко и меч­таю о том, что­бы вы­лизы­вать дом Стай­лса.

По­ка я хо­дила по вто­рому эта­жу, не раз ду­мала о том, что­бы спря­тать­ся в ком­на­те или по ти­хому улиз­нуть из до­ма, но со­весть не да­вала мне сде­лать это­го. 

- Скар­лет! - поз­ва­ла Энн. - Скар­лет, я все наш­ла, так что мо­жешь спус­кать­ся.

- О нет, - прос­то­нала я, за­каты­вая гла­за и нап­равля­ясь к лес­тни­це.

***

На ча­сах уже бы­ло да­леко за три, а Гар­ри так и не вер­нулся. Дом прос­то си­ял чис­то­той, прак­ти­чес­ки во всех ком­на­тах дер­жался ед­кий за­пах средс­тва для мытья окон, а пол, в не­кото­рых мес­тах, все еще был влаж­ным и да­же блес­тел.

- Вы не ви­дели Мэтью? - Джем­ма ста­ла пе­ред ди­ваном, на ко­тором си­дели я и Энн.

- Ка­жет­ся, он хо­тел по­гонять мяч, - мис­сис Стай­лс что-то пи­сала в боль­шом си­нем блок­но­те.

- Нет, ска­зал, что по­том с Гар­ри в фут­бол по­иг­ра­ет, а за­тем ку­да-то ис­чез.

- Мо­жет он ри­су­ет? - я сра­зу вспом­ни­ла ком­на­ту, в ко­торой бы­ли лис­ты бу­маги и ка­ран­да­ши.

- Да, на­вер­ное, - Джем­ма бег­ло про­бежа­лась гла­зами по мо­ему ли­цу и, за­кусив гу­бу, нап­ра­вилась по ко­ридо­ру.

По­чему она так хо­лод­на ко мне, воз­можно, она все зна­ет? Гар­ри ведь мог рас­ска­зать ей! Вот по­чему она смот­рит на ме­ня с та­ким през­ре­ни­ем, на­вер­ня­ка она зна­ет, что я прос­то под­стил­ка ее бра­та.

- Ты в по­ряд­ке? - си­ний блок­нот при­зем­лился на ди­ван меж­ду мной и ма­мой Гар­ри.

- Да, ус­та­ла прос­то, ду­маю нем­но­го по­лежать, - я уже бы­ло ста­ла под­ни­мать­ся, как Энн схва­тила ме­ня за ру­ку. Хват­ка бы­ла не силь­ной, но я ис­пу­галась, так как это бы­ло весь­ма не­ожи­дан­но.

- Не за­бивай го­лову глу­пос­тя­ми, - мне дей­стви­тель­но ста­ло пло­хо, она то­же что-то зна­ет?

- Ч-что?

- Не ду­май о пос­то­рон­нем, вы с Гар­ри за­меча­тель­ная па­ра, на­де­юсь, у вас что-то по­лучит­ся, - мыс­ленно, я об­легчен­но вы­дох­ну­ла. Она ду­мала, буд­то я бес­по­ко­юсь о на­ших "от­но­шени­ях", но ме­ня вол­ну­ет то, что дру­гие мо­гут счи­тать ме­ня шлю­хой, а глав­ное, сам Гар­ри мо­жет при­дер­жи­вать­ся та­кого мне­ния.

- Да, ко­неч­но, я то­же, - Энн ши­роко улыб­ну­лась и от­пусти­ла ме­ня. Слег­ка по­шат­нувшись, я ух­ва­тилась за ди­ван и ок­ругли­ла гла­за.

- Ты хо­рошо се­бя чувс­тву­ешь? - жен­щи­на при­под­ня­лась.

- Да, да, прос­то по­теря­ла рав­но­весие.

- Лад­но, иди от­дохни.

Ка­залось, у Гар­ри та­кая за­меча­тель­ная мать, ду­маю и отец, но как он смог опус­тить­ся до все­го это­го? Ра­зуме­ет­ся, он до­бил­ся мно­гого в биз­не­се, по­луча­ет зар­пла­ту, о ко­торой толь­ко меч­та­ют, и мо­жет поз­во­лить се­бе все, что угод­но, так за­чем же ему я? За ним на­вер­ня­ка бе­га­ют де­сят­ки де­вушек, но ему это­го ма­ло, или он прос­то не хо­чет? Мне так слож­но его по­нять.

Сто­ило мне под­нять­ся на нес­коль­ко сту­пенек, как вход­ная дверь хлоп­ну­ла.

- Гар­ри! - маль­чи­шес­кий го­лос проз­ву­чал так близ­ко, а по­том в гос­тинную вбе­жал Мэтью и прос­ко­чил в ко­ридор.

- Ну вот и вер­нулся, - об­ра­дова­лась Энн.

Я не зна­ла, что мне сде­лать, вый­ти к мис­те­ру Стай­лсу, или вос­поль­зо­вать­ся мо­мен­том и уй­ти в ком­на­ту.

- Скар­лет, ма­лыш­ка, это те­бе, - на ли­це куд­ря­вого иг­ра­ла улыб­ка, ког­да тот про­тяги­вал мне бу­кет бе­лых с жел­той се­редин­кой цве­тов.

Я бы­ла оше­лом­ле­на, это имен­но то сло­во.

- Мне? - Джем­ма гля­дела на ме­ня, со­щурив гла­за. - Спа­сибо, до­рогой.

Энн чуть не зах­ло­пала в ла­доши, она свя­то ве­рила во все это.

- По­жалуй­ста, - Гар­ри от­дал мне цве­ты и по­вер­нулся к Мэтью, ко­торый сто­ял в две­рях, - ну что, се­год­ня у нас важ­ный матч? Кто вы­иг­ра­ет, по­лучит мо­рожен­ное!

Мис­тер Стай­лс стя­нул с се­бя пид­жак и бро­сил его на ди­ван. Поп­ра­вив свои куд­ри, он по­бежал к вы­ходу из до­ма.

- Маль­чиш­ки, - ше­потом про­гово­рила Энн, - ну что, по­ра го­товить ужин?

И сно­ва без­звуч­ное "Нет" вы­рыва­ет­ся из ме­ня. Джем­ма, ка­жет­ся, впер­вые за все вре­мя улы­ба­ет­ся, про­вожая взгля­дом бра­та.

- Ко­неч­но, бы­ло бы кру­то, ес­ли бы ты при­гото­вила пе­ченую ку­куру­зу под сы­ром, Гар­ри ее прос­то обо­жа­ет, - блон­динка смот­рит на мать, и на ее ще­ках по­яв­ля­ют­ся та­кие же ямоч­ки, как и у Гар­ри.

Не­уже­ли, они дей­стви­тель­но ра­ды то­му, что пот­ра­тят нес­коль­ко ча­сов для то­го, что­бы при­гото­вить обык­но­вен­ный ужин?

- Скар­лет, те­бе сто­ит пос­та­вить цве­ты в ва­зу, - за­мети­ла Энн.

- Да, сей­час.

Ра­зуме­ет­ся, я схва­тила ва­зу, что уже дол­гое вре­мя пус­ту­ет на сто­лике в гос­тинной. Я уже дав­но меч­таю на­пол­нить ее во­дой и пос­та­вить эти прек­расные цве­ты, что дос­та­лись мне в честь при­ез­да семьи Гар­ри.

В те­чении все­го дня я чувс­твую се­бя раз­би­той, буд­то не в сво­ей та­рел­ке, что-то пе­реме­нилось, на­вер­ное, я дей­стви­тель­но ус­та­ла, но я не знаю, как дол­жна от­дохнуть, что­бы вер­нуть­ся к преж­не­му сос­то­янию.

Мис­сис Стай­лс не си­дит на мес­те, и мне при­ходит­ся все де­лать вмес­те с ней, но, воз­можно, это и к луч­ше­му, да и Гар­ри ос­та­вил ме­ня в по­кое, что мо­жет быть луч­ше? Но мне да­же как-то обид­но от то­го, что он сов­сем за­бил на ме­ня.

Стис­нув зу­бы, я спе­шу на кух­ню для то­го, что­бы при­гото­вить чер­тов ужин для од­но­го чер­то­вого пар­ня, ко­торо­му нап­ле­вать на ме­ня, но на ко­торо­го не нап­ле­вать мне.