Покров день
осенью умирать не страшно.
страшно обнаружить лес.
хрусталь и малахитовая роща
на проклятой земле.
клины журавлей,
как иглы,
режут острием крыла прозрачность рек,
холод выворачивает наизнанку.
и кто-то целится мне прямо в солнышко,
там до зимы я сохраняю свет огня.
осенью умирать не страшно.
страшно удваивать изнутри
чей-то облик,
закрашенный чернилами.
кадры комикса залиты грязной тушью.
глаза на солнце выцвели и
перестали видеть свет.
я глотаю образы, злость, яд и
чужую пулю.
все яркое лишь на исподе моих век.
и кто-то целится мне прямо в горлышко,
там по весне расстает дикий крик.
осенью умирать не страшно.
страшно встретить тебя на Покров
и осознать:
все, что будет «после»
пересечет чертой отчаянное «до».
я люблю тебя так сильно,
что, иссеченная ветвями клена,
иду по склону вниз к уснувшей ледяной реке
полюбоваться.
там лебедь в розовом и тусклом свете
танцует партию Чайковского.
и я слепая, вижу только
тень,
не различая снежный цвет крыла.
там «белый лебедь на пруду»,
там птица черная
в мерцании зеркал.
и осенью мне умирать совсем не страшно.
мне страшно умереть, не встретив зиму.
и кто-то целится мне прямо в ребрышко,
там до сих пор живое что-то бьется.
25 октября 2020 года