Эпилог
Бодрящий кофе с утра. Сладкий, почти остывший, черный чай поздно вечером. Топленое молоко из русской печи. Дым дорогих сигарет. Апельсиновый сок на завтрак в прозрачном стакане. Морской бриз, который ненароком запутался в волосах. Проливной дождь, идущий рука об руку с грозой. Полевые цветы, что растут сами по себе. Ребенок, который родился два часа назад. Снег зимой. Опавшие яркими красками на землю листья осенью. Капель весной. Первые плоды жарким летом. Это счастье. Счастье в мелочах.
Счастье пахнет сладостью момента. Пахнет ароматом горького кофе, доносящегося с кухни двухкомнатной квартиры, Цитрусовым ароматом ее духов. Морским воздухом, который заглядывает в окно дачного домика, который располагается у самого моря. Озоном, который распластался по сырой земле после грозы. Ароматом роз, которые подарил любимый мужчина ранним утром в знак внимания свой женщине. Макушка любимого ребенка, пахнет наиболее волшебно.
Мой мозг почему-то все квалифицирует по ароматам. Каждый аромат является своеобразным ключом к воспоминаниям, а значит и к прошлому. По мне, так это не лучшее встроенное программное обеспечение в моем теле.
Каждый человек пахнет по-своему. И аромат твоего тела загоняет меня в скрытые рамки моего блаженства... или отвращения. Но обо всем по порядку.
Чем или кем пахнет любовь? Конечно для каждого человека любовь — это что-то свое, таинственное, тайное, желанное и нежелаемое. Для кого-то любовь пахнет горькими слезами, кровью на руках, выхлопными газами желтого такси, которое увезло любимого человека навсегда, расставанием. А для кого-то домашней выпечкой по выходным, любимым ароматом духов избранника, которыми после встречи пропиталась рубашка.
Чем пахнет моя любовь? Моя любовь пахнет несбывшимися надеждами, неисполненными желаниями, эгоизмом, грубостью в сексе и постоянными скандалами. Конечно такое напряжение не каждый выдержит. Мы не выдержали. Он ушел. Теперь пишу судебные иски о расторжении брака, собираю нужные документы, в общем, занимаюсь бюрократией. Решила покончить с гнилыми отношениями. Хватит мучиться. Пора встряхнуться! И, кстати, развод пахнет чернилами синей шариковой ручки, которые не спеша, но очень четко ложатся на белый чистый лист, и гневом. Гневом, потому что не получилось сохранить семью. Ну, что ж. Виноваты оба.
Я не жалуюсь. Я просто рассказываю свою историю. Постепенно. Взвешиваю все плюсы и минусы. Таких, как я, от которых ушел муж, оставив с маленьким ребенком на руках, не сотни, не тысячи. Таких миллионы. Если не миллиарды.... Я просто пишу. Подвожу итоги. Просто мысли. Просто в слух.
***
Мы прожили вместе три года. За это время успели пожениться, родить прекрасного сына, сделать небольшой ремонт, завести собаку по кличке Джеси. И вроде бы на первый взгляд все хорошо, но... За эти три года больше ничего хорошего и не случалось. Постоянные скандалы с каждым днем разбивали наше хрустальное счастье вдребезги. Упреки, агрессия, сон в разных комнатах и ни капельки примирения. Мы могли неделями не разговаривать друг с другом, обижаться, а потом с новыми силами начинать второй раунд наших боев без правил. Кто-то из нас был победителем. Но я считаю, что мы были оба проигравшими.
Я знаю, что он никогда меня не любил. А любил ли он в жизни хотя бы раз? Сомневаюсь. Ему выгодны выгодные отношения. Простите за тавтологию. Он в восторге, когда его слушают, слушаются и покоряются. А я не из таких. Я сопротивлялась, брыкалась, скандалила.
Многие девушки, если не все, считают, что сумеют изменить мужчину: будет цветы дарить, завтрак готовить, все свое свободно время уделять только ей, и никому больше. Но люди не меняются, к всеобщему сожалению. Если изменял, то так и будет изменять. Если бил, то так и будет регулярно не систематично избивать. Если издевался, то так и будет издеваться, поднимая себе самооценку.
Заметили? Избивал, изменял, издевался? Все начинается с -из-, наверно, потому что, все идет изнутри. Из тебя. Все хорошее и плохое. Все из тебя!
Люблю по утрам просыпаться, зная, что тебя рядом нет и не будет. Не нужно готовить лишнюю порцию на завтрак, мыть лишнюю тарелку и кружку, Лишнее.... Не люблю лишнее. Ты стал лишним. Был лишним. Значит, и не любила. А может ты был единственным «лишним» к которому, все-таки, были теплые чувства?
Я помню, ты по утрам пил кофе. Один к одному. Растворимый, недорогой с сахаром. И у нас с тобой было все хорошо. Потом ты резко поменял свои предпочтенья. Ты перешел на черный чай в фильтр-пакетах. Пил так же с сахаром. Так же, один к одному. Только после этого в наших отношениях все пошло наперекосяк. Как будто напиток стал отправной точкой к разрушению наших отношений.
Ты никогда в меня не верил. Я для тебя была лишь предметом интерьера, который можно изредка протирать от пыли. Ты не говорил мне комплиментов. Ты считал, что если муж приходит вечером домой, не пьет, не курит и не бьет, то этот мужчина никак иначе — подарок судьбы. Походы в кино и кафе были не обсуждаемой темой в нашей семейной жизни. Если бы ты только знал, как же хотелось с тобой посидеть за одним столиком в кафе, забыть о тревогах и проблемах. Хотелось просто выйти в «свет». Как говориться: «На других посмотреть. Себя показать». Только единицам мужского пола не нужно объяснять, что женщинам периодически нужно зажигать огонь в глазах.
Ты мне стал никем. Ни друг, ни враг. Всего лишь бывший муж. Всего лишь прошлое. Отец нашего ребенка, который забирает его на десять часов в один из выходных дней. Который перечисляет алименты на банковскую карту одного из банков.
Я очень редко писала тебе стихи. Или может даже никогда? Мне проще написать стихи прошлому. Теперь и ты мое прошлое. Но стихов тебе я не посвящу. А вот часть книги... Возможно.
Почти Все истории и персонажи вымышлены. Любые совпадения с реальными людьми являются случайными.