Пролог
⌘༺❖༻⌘
Время не лечит — оно ждёт.
В колбе стеклянной, в пепле веков.
Кто смерть обманет — тот заплатит,
Но разве глупец боится богов?
⌘༺❖༻⌘
Лондон, 1870 год.
Дождь шёл третий день подряд — и третий век подряд в глазах Эдгара Мора.
Похоронное бюро «Мор и сыновья» (сыновья, впрочем, давно лежали в фамильных гробах) таилось на границе Уайтчепела, между булочной, пахнущей подгоревшей мукой, и аптекой, где всё ещё продавали опиум в бутылках из-под одеколона. Здесь никто не верил в чудеса. Только в смерть. И в скидку на дубовые крышки.
Эдгар, закутавшись в траурный сюртук, сидел в кресле у тела, подшивая бирку. Он делал это с аккуратностью священника и тщательностью часовщика. Даже смерть — особенно смерть — должна быть прекрасной.
На бирке выведено имя:
Луиза Треймор. 17 лет. Неестественная причина.
Он поднял ткань, и лицо девушки раскрылось, как бутон, слишком рано сорванный для венка.
Волосы — цвета мёда, подтаявшего на солнце. Губы — всё ещё розовые.
Но были не они, а глаза, что остановили его дыхание.
Они были открыты.
Левый — карий, как сухой осенний лес.
Правый — голубой, как лёд в утреннем свете.
Они смотрели прямо на него.
Спокойно. Не с упрёком — с узнаванием.
И в этот миг — почти незаметно — песок в его часах пошёл вспять.
Он не вскрикнул. Не отшатнулся. Он просто понял:
в этой комнате время дало сбой.
И та самая Искра, которую он однажды выкрал у богини Гекаты, ожила.
Он поклялся никогда её не использовать. Он обещал забыть.
Но глядя в эти глаза — разные, живые, чужие и знакомые — Эдгар знал: он нарушит клятву.
И нарушит её с улыбкой.
⌘༺❖༻⌘