Дом 57.
Какая странная семья, они живут здесь уже 3 года, но мы до сих пор не знаем как их зовут. Семья совсем не большая, мужчина лет 50, его дочка и ее сын.
Самый интересный персонаж в этой семье - мальчик лет 8. Густые черные волосы и черные глаза. Это самые отличительные черты в его внешности. Он похож на маленькую грозовую тучку. Всегда угрюмый и молчаливый. Он не ходит в школу, не гуляет с друзьями - их вообще у него нет. Эта семья не устраивает праздники, не ходят в гости и никогда не оставляют мальчугана одного.
От куда я все это знаю? Я живу прямо на против их дома. Живу я один, работаю дома. Мой рабочий стол находится у окна, которое выходит прямо на тот дом. Поэтому можно сказать, что я сутками смотрю в это окно и в тоже время на чужую жизнь.
Наша улица очень дружная, мы ходим друг другу в гости, празднуем вместе праздники. У нас есть свой собственный праздник - день нашей улицы. В этот день мы все собираемся на улице с угощениями и подарками. Все, кроме 57 дома, где живет тот угрюмый мальчик.
Именно о нем будет моя история.
Все началось с того, что как-то я заметил цифру 12 на окне 2 этажа, нарисована она была чем-то черным, может маркером. Окно всегда было зашторено толстой шторой. Мне казалось, что эта комната мальчишки.
Этой цифры никогда там не было, но вот сейчас 7 часов утра, я сижу вместе со своей бессоницей здесь всю ночь и замечаю эту цифру. Я смотрю на этот дом минут 10, но вскоре срочно удалился по зову природы, в уборную. Когда я вернулся цифры уже не было. Открылась дверь 57 дома, вышла мать пацана, внимательно осмотрела свой дом, вышла из калитки и пошла в сторону автобусной остановки.
Дальше я проспал целый день, а всю ночь просидел уткнувшись в компьютер. Звенит будильник, значит 7 утра. Я отрываюсь от своей статьи, откидываюсь на спинку стула, поднимаю глаза, смотрю в окно и вижу четкую, черную цифру 11, на том самом месте, где вчера красовалась Чертова дюжина. Я замер и ждал, когда ее сотрут и кто это сделает. Зазвонил телефон это должен быть мой начальник. В куче бумаг я наконец отрыл свой мобильник, взял трубку и посмотрел в окно. Цифры не было. Мать вышла из дома, осмотрела его и пошла в сторону остановки.
Дальше были цифры 10, 9, 8 и 7. У меня так и не получилось узнать кто их пишет, а после стирает прямо перед выходом матери мальчугана.
С утра красовалась цифра 7. Уже полдень, а я никак не могу заснуть. В дверь позвонили. Это принесли почту. Почтового ящика у меня не было, поэтому местный мальчишка-почтальон звонит мне в дверь и кладет почту на крыльцо.
Пролежав еще минут 10, я понял, что уснуть мне не удастся. Поэтому я решил пойти за ней. Пару журналов и газету я занес в дом. Сел поудобнее на диван, развернул журнал и принялся читать последние новости человечества. На колени мне упал белый конверт. Он предназначен семье Майнхорт, проживающих по улице Вальтер 57.
Я заснул. Проснулся уже ночью, время час. Не горит ни свет, ни компьютер, ни телефон только отблески луны. Я подошел к окну. Дом Майнхортов спал, но только не окно с цифрами. Лунный свет показывал мне мальчика, который что-то рисовал на окне, он поднял глаза и не знаю возможно ли это, но он точно смотрел на меня. Мы простояли так несколько минут. Он резко оглянулся назад, задвинул шторы и исчез, еще через минуту в комнате загорелся свет и тут же потух.
С рассветом цифра 6 красовалась на окне, в 7 утра ее уже не было. Мать ушла. Я сидел и смотрел в окно, просидел я долго. Дверь 57 дома открылась, вышел старик, он опирался на трость и очень сильно хромал. Седоволосый мужчина пошел по дороге, явно куда-то торопясь.
Я схватил письмо и побежал. Звонок в дверь. Слышу шаги, дыхание у двери и на конец щелчок. Дверь открылась и передо ммной грозовая тучка. Он внимательно меня разглядывает, я молчу не зная с чего начать. Тишину прерывает звенящий голос: "Самолетики из бумаги делать умеешь? - я кивнул. - Меня научи". Дверь захлопнулась, мальчишка куда-то побежал, топот становился все тише, а потом начал опять приближаться. Щелчок, дверь открылась, выходит мальчуган, держа газетные листы, спускается на траву и садится. Я поступил также. Он молча протянул мне листы и я начал складывать ему самолетик.
Мальчишка повторял за мной, мы сделали по три самолетика. В далеке я увидел возвращающегося стприка, увидев нас он поспешил, хромая еще сильнее и безобразнее.
"Зачем ты пишешь цифры на окне? " - я попытался спросить это мягко, но требовательно. Малыш поднял глаза, он явно хотел что-то сказать, но молчал.
- Что вы тут делаете? - за спиной прогремел хриплым, старый голос.
- Простите, я принес вам письмо, по ошибке его доставили мне. - я протянул письмо.
Старик выхватил конверт, схватил пацана за руку и поволок в дом. Дверь хлопнула, а я остался стоять с самолетиком в руках. "Пожалуйста" - проворчал я, понимая, что никто меня и не благодарил.
Дальше были цифры 5, 4, 3. Все происходило так же, но теперь я уже видел пацана в окне, когда он их писал и стирал. Я совсем перестал спать, но зато моя работа шла куда продуктивнее. Я планировал закончить уже через пару дней.
На окне 2, затем 1.
В тот день я лег спать раньше, потому что завтра с утра мне нужно было ехать в офис. 7 часов. Звенит будильник, первым делом я подошел к окну, на стекле 57 дома ничего не было. Я умылся, позавтракал, оделся, взял с собой кипу бумаг и последним делом выключал компьютер. Переведя взгляд на дом напротив я увидел у привычного окна мальчишку, окно было распахнуто, он что-то делал, через несколько секунд из окна полетел бумажный самолетик, пролетел он совсем немного, упал на дорогу. Майнхорт младший поднял на меня испуганные глаза и начал тыкать пальцем на самолетик. Затем закрыл окно и задвинул шторы.
Я повернул ключ в замке и пошел подбирать газетное оригами. Развернув его я увидел черную, кривую надпись: "Сегодня. Помоги."
Обдумать это я решил по дороге. Приехав в офис я совсем забыл про послание и про мальчишку. Первый раз за месяц я выбрался в люди. В офисе я сделал все свои дела, мою статью приняли на "Ура". Это был лишний повод собраться с коллегами за кружкой пива в нашем любимом баре.
Домой я возвращался поздно, часов в 11. Сойдя с автобуса и направляясь в сторону дома я увидел красные пожарные машины и одну скорую. Рядом столпилось много народу. Здесь были все жители нашей улицы.
"Что произошло?" - спросил я у Доджа, жившего рядом с Майнхортами. Но ответ мне был не нужен. Я увидел все сам. 57 дом стоял черный, пожарные разламывали доски, люди перешоптывались, скорая уезжала.
- Дом сгорел, Том... вместе с мальчиком - равнодушно ответил Додж. На его лице была жалость и тоска, но он никогда не умел
передавать эмоции голосом.
- Как с мальчиком? А как же его мать и дедушка?
- Вот так Том. Сгорел дом, сгорел и мальчик. А мать с отцом в это время в центр уезжали. Из-за чего загорелся не знаю, не спрашивай. Твоя соседка Глория увидела как полыхает дом и вызвала пожарных.
Одна красная машина отъехала от дома и я увидел мать мальчика рядом с молодым мужчиной. Я окликнул соседа.
- Додж, стой! А где же дед?
- Какой дед?
- Ну тот, хромой, который с ними жил.
- Здесь проживали маленький мальчик и его родители. Вон они стоят. А дед здесь видимо и не жил.
Додж пошел дальше, видимо чтобы не отвечать на мои вопросы потому что ответов у него не было.
Мать мальчугана и мужчина дождалась пока уедет последняя пожарная машина. К этому времени разошлись и все соседи. Только пара человек стояли возле своих домов и смотрели на обуглившийся дом под номером 57. Это были я и Додж.
Мать и мужчина взявшись за руки пошли по дороге. Мать шла спокойно и уверенно, а мужчина опирался на деревянную трость и безобразно хромал...