шёпот дождя

На следующее утро Агата вышла из комнаты, но, увидев Романа на кухне, замерла.

Он сидел за столом, склонив голову над кружкой кофе, и выглядел… усталым. Вчерашняя отстранённость всё ещё читалась в его взгляде, но теперь в ней сквозила какая-то внутренняя борьба.

Она нерешительно сделала шаг вперёд.

— Ты… давно пришёл?

Роман поднял глаза, несколько секунд просто смотрел на неё, а затем кивнул.

— Несколько часов назад.

Голос звучал хрипло, словно он почти не спал.

Агата осторожно села напротив, поджав под себя ноги.

— Ты в порядке?

— Ага.

Она не поверила.

— Ты пил.

— Был повод.

Она нахмурилась.

— Какой?

Роман усмехнулся, но в его улыбке не было ни грамма веселья.

— Никакой. Просто решил, что надо развеяться.

Агата какое-то время молчала, обдумывая его слова.

— И это тебе помогло?

Он слегка качнул головой.

— Не особо.

Тогда зачем? Этот вопрос вертелся у неё на языке, но она не стала его задавать.

Вместо этого протянула руку и дотронулась до его пальцев.

Роман вздрогнул, но не убрал руку. Только посмотрел на неё с неожиданной теплотой, которая тут же сменилась настороженностью.

— Ты переживала?

Агата отвела взгляд, притворившись, что рассматривает узор на кружке.

— Не знаю. Просто не спала всю ночь и не пошла на пары.

— Агата…

Она резко поднялась.

— Если ты сейчас скажешь «прости», я тебя ударю.

Роман усмехнулся, но в его взгляде мелькнуло что-то, от чего у неё сжалось сердце.

— Тогда не буду.

Она хотела уйти, но вдруг почувствовала, как он сжал её запястье.

— Что? — голос дрогнул, и она прокляла себя за это.

Роман смотрел на неё так, словно собирался что-то сказать. Что-то важное.

Но в итоге лишь тихо выдохнул и покачал головой.

— Ничего.

Агата вырвала руку, ощущая, как сердце бьётся слишком быстро.

— Иди проспись, Роман.

Она ушла, а он так и остался сидеть за столом, разглядывая место, где только что была её ладонь.

Ему хотелось схватить её за руку ещё раз.

Но он знал, что это было бы ошибкой.