Шаг, шаг, шаг...

Какая-то она чувствительная слишком стала. Одно напоминание о переживаниях, страданиях и боли заставляет сжиматься внутренности в комок и ждать пощады. Хочется рвать, метать, плакать без конца. Даже не плакать - рыдать. Чтобы громко и слезы по всему лицу. До истощения, до сипоты, до сладкой тягучей слюны, заполняющей рот и не дающей сглотнуть, до опухшего, красного лица. До головной боли. 

Не получается даже одну крохотную слезинку проронить. Конечно, можно щипать ноги и руки до боли и синяков. Можно стоять на ветру, не моргая, или почитать грустную книжку. Но это все не то, не те слёзы. Не настоящие, не родные, не собственные. Сплошное притворство.

Последний раз когда она плакала, ей не хватило оправданий, чтобы продолжить.