Контракт с врагом

Путь домой в лимузине прошел в оглушительной, наэлектризованной тишине. Мы сидели на противоположных концах огромного заднего сиденья, как два преступника, пойманных на месте преступления. Я уткнулась носом в окно, стирая пальцем конденсат и яростно пытаясь привести в порядок мысли, которые носились, как испуганные птицы. Он сидел, откинувшись на спинку, с закрытыми глазами, но его сведенные челюсти и ритмично подрагивающая нога выдавали бурю внутри. Запах мокрой шерсти (свитер!), его дождевика и чего-то нового, невероятно личного - нашего поцелуя - витал в воздухе. Каждый нечаянный взгляд в его сторону заканчивался тем, что я резко отворачивалась, чувствуя, как краска заливает щеки. Он же, поймав мой взгляд, делал вид, что изучает что-то невероятно интересное за окном, но кончики его ушей были ярко-красными. "Ледяной король" краснел! Мысль была настолько абсурдной и обезоруживающей, что я чуть не фыркнула. Сдержалась с трудом.

На следующий день я сбежала к Софии. "Кофейная реанимация! Срочно! Я УМИРАЮ ОТ ЛЮБОПЫТСТВА!" - ее сообщение пришло еще утром, как будто она почуяла сквозь километры, что со мной творится что-то эпохальное.

"Contract Brew" встретил нас привычным гомоном и запахом корицы. София, в своем ослепительно-розовом кардигане, уже сидела за нашим диваном, ее глаза-"небосводы" сияли предвкушением.

- НУ?! - она впилась в меня взглядом, едва я опустилась на продавленное сиденье. - От тебя волнами исходит...что-то! Что-то случилось! Что-то БОЛЬШОЕ! Я вижу по твоей роже! Ты похожа на кошку, слизавшую сметану и две банки валерьянки! Говори!

Я заказала двойной эспрессо. Мне нужен был допинг. Как начать? Как выговорить это? "Привет, Соф, целовалась вчера с драконом под дождем"? Звучало как бред.

- Мы...гуляли, - начала я осторожно, отпивая обжигающий кофе. - Начался ливень. Забежали под навес.. Тесный такой...

София замерла с куском "адского ролла" на полпути ко рту. Ее бровь поползла к волосам.

- Тесный навес... - она протянула слова, как резину. - И? Дракон превратился в принца? Или хотя бы скинул кожу?

- Не совсем, - я покраснела еще сильнее, глядя в чашку. - Он... Он поцеловал меня.

Тишина. Абсолютная. Даже кофеварка на секунду замолчала. Потом София издала звук, средний между визгом, кашлем и удушьем. Она схватилась за грудь.

- ЧТОООО?! - ее шепот был громче крика. - Дэмиен Кроу?! Ледяной король?! Поглотитель компаний и душ?! ПОЦЕЛОВАЛ ТЕБЯ?! Под дождем?! В тесном месте?! Ада Хартфорд, ты понимаешь масштаб события?! Это же... это же как снег в Сахаре! Как пингвин на Северном полюсе! Как... как...

- Как я, целующаяся с Дэмиеном Кроу, - мрачно закончила я за нее. - Да. Абсолютный апокалипсис здравого смысла.

- Окей, окей, дыши! - София схватила мои руки, ее глаза сияли восторгом и диким любопытством. - Все детали! Срочно! Как это было? Он был нежен? Груб? Как Клин Иствуд в пору молодости? Или как робот, которому ввели программу "страстный поцелуй"? Говори!

Я рассказала. Стыдливо, сбивчиво, пряча лицо в ладонях. Про дождь, про навес, про его руку на щеке, про этот первый осторожный, а потом... совсем не осторожный поцелуй. Про то, как дрожала (и он дрожал!). Про то, как мир перевернулся. Про его растерянность после.

София слушала, затаив дыхание, потом разразилась хохотом.

- Дракон краснел?! - она била кулаком по столу, чуть не опрокидывая кофе. - Дэмиен Кроу? У него были КРАСНЫЕ УШИ?! Ада, это бесценно! Я плачу! - Она вытерла мнимые слезы. - Ох, медвежонок... Это же сказочно! Ужасно романтично! И дико неловко! А что потом? Он что-нибудь сказал? "Ада, я страстно желаю тебя с первой минуты, как ты назвала меня кровососом"? Или "Это был тактический поцелуй для улучшения имиджа"?

- Ничего он не сказал! - вздохнула я. - Ни тогда, ни потом. Мы ехали домой, как два идиота, уставившись в разные окна. Утром за завтраком он делал вид, что читает сводки биржи с невероятным рвением, а я изучала узор на своей тарелке, как будто там был шифр Да Винчи. Одно слово - катастрофа.

София задумалась, облизывая ложку с корицей.

- Слушай, а может, он просто...не знает, как с этим быть? - предположила она, неожиданно серьезно. - Ты же сама говорила - он как механизм, а тут бац! Чувства. Или что-то очень на них похожее. Его могло просто переклинить. Как твой старый ноутбук, когда ты пытаешься запустить новую игру.

Мысль была забавной, но... возможной. Дэмиен, столкнувшийся с чем-то, что не вписывалось в его схемы и контракты? С чем-то спонтанным, иррациональным, как этот поцелуй под ливнем? Да, это могло его парализовать.

- Может, - согласилась я. - Но от этого не легче. Теперь в пентхаусе висит это... неловкое молчание. Как будто мы оба наступили на мину и боимся пошевелиться. А поцелуй... этот чертов поцелуй... - я замолчала, чувствуя, как снова вспыхивает жар при воспоминании. - Он все меняет, Соф. Все. Я не знаю, что думать. Что чувствовать.

- Чувствуй, что чувствуется! - весело парировала София. - Ты целовалась с опасным, сложным, чертовски сексуальным мужчиной, который, оказывается, целуется как бог! И краснеет! Это ли не чудо? А насчет мыслей... - она наклонилась, понизив голос, - а вдруг твой дракон не просто механизм? Вдруг он...ну, знаешь...твой дракон?

Я фыркнула, но мысль запала. "Твой дракон". Не враг. Не хозяин. Не спаситель. Просто... Дэмиен. Со своими трещинами, страхами, жестокостью и... неожиданной нежностью. Возвращаться в пентхаус было страшно и... дико интересно. Что теперь? Какое будет утро? Каким будет взгляд его карих глаз? И самое главное - выдержит ли хрупкое перемирие вес этого первого, невероятного, смытого дождем поцелуя? Время покажет. Но одно я знала точно - игра изменилась навсегда.

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Тишина в пентхаусе после того вечера с Софией была не просто отсутствием звука. Это была плотная, вибрирующая субстанция, пропитанная невысказанным. Каждое утро за завтраком превращалось в ритуал избегания. Я приходила позже, он уходил раньше. Когда пути все же пересекались - у кофемашины, в дверном проеме - взгляд скользил мимо, как по мокрому стеклу. Но это было не игнорирование, как раньше. Это было... смущение. Громадное, нелепое, всепоглощающее смущение, которое заставляло меня изучать узоры на кафеле, а его - с невероятным интересом вчитываться в прогноз погоды на планшете.

"Поцелуй". Это слово горело у меня в мозгу неоновой вывеской. Воспоминание обрывалось яркими вспышками: холод мокрой кожи под его пальцами, тепло его губ, шум дождя, заглушавший бешеный стук сердца, и его глаза - темные, расширенные, полные такого же шока и растерянности, как и мои. А потом...пустота. Ни слова. Ни намека. Как будто этого просто не было.

Я ловила себя на том, что краем глаза наблюдаю за ним. Как он сидит за столом, его сильные пальцы замерли над клавиатурой, взгляд ушел куда-то вдаль, а не на экран. Как он трет переносицу - его привычный жест усталости, но сейчас в нем читалось что-то большее. Раздражение? Беспомощность? Как однажды вечером он вышел на балкон - всего на минуту, держась за дверной косяк, как за якорь, и швырнул крошки птицам таким резким движением, что голуби в панике взметнулись в воздух. Он вернулся бледный, но с каким-то странным удовлетворением в глазах. Борьба. С собой. Со своими демонами. И теперь, возможно, со мной.

Мысль о том, что этот поцелуй мог быть для него просто...импульсом, минутной слабостью под влиянием адреналина и тесноты, была как нож под ребра. Но еще страшнее была другая мысль: а что, если это было что-то настоящее? Что-то, что его так же напугало, как и меня? Дэмиен Кроу, испуганный чувствами? Это казалось фантастикой. Но его молчание, его избегание, его потерянный вид...Они наводили на размышления.

Однажды я застала его в кабинете поздно вечером. Дверь была приоткрыта. Он не работал. Сидел в кресле, спиной ко мне, глядя в огромное окно на ночной город. В руках он держал не планшет, а...старую книгу. Тот самый потрепанный сборник фантастических рассказов. Его пальцы медленно перелистывали страницы, не читая, просто ощущая шероховатость бумаги. Он выглядел не хозяином империи, а мальчишкой, который ищет утешения в знакомых строчках. Я тихо ретировалась, чувствуя себя нарушителем границ, но образ запал в душу. Тот мальчик с рисунком робота-защитника...Может, он все еще там, под слоями льда и стали?

А потом был "Хранитель Механизма". Этот ядовитый комментарий в моем анонимном блоге, который чуть не разрушил хрупкое доверие, снова всплыл в памяти. После поцелуя, после всей этой невыносимой неловкости, я снова зашла в блог. Не чтобы писать. Просто...посмотреть. И обнаружила новое сообщение от "Хранителя", отправленное после истории с похищением и балом, но до кладбищенской часовни:

Хранитель Механизма: Иллюзии приятны, Пленница? Ты веришь в его рыцарский порыв? В его "спасение"? Не обольщайся. Даже самое сложное оружие иногда дает осечку. Даже самый точный механизм требует техобслуживания. Его вспышка "защиты" - сбой в программе, не более. Отремонтируют. Настроят. И он снова будет холодным. Расчетливым. Твоим тюремщиком. Не позволяй сантиментам ослепить тебя. Механизм не чувствует. Он выполняет функцию.

Слова, как ледяная вода. Они били точно в больное место - в мои сомнения, в мой страх снова обмануться. Кто этот человек? Кто знает нас так хорошо? Кто так мастерски играет на моих самых глубоких страхах? И почему он так настойчиво пытается разрушить любое возможное сближение? Я не удалила комментарий. Он висел, как грозное предупреждение. И я знала, что Дэмиен тоже не забыл о нем. Иногда я ловила его взгляд, устремленный не на меня, а куда-то внутрь себя, в ту самую тьму, откуда, возможно, и пришел "Хранитель". Он что-то искал. Чувствовалось. И я боялась, что он найдет.