Глава 8
«Ты почти коснулся. Но я ещё не твоя»
— Мы точно не слишком? — спросила я, оглядывая себя в зеркало в коридоре.
— Мы слишком — это и есть план, — отрезала Эмма, поправляя свой топ, обнажающий живот. — Ты — воплощение сексуальной мести. Он посмотрит, и у него перехватит дыхание. Не у Зака — у Джейса.
На мне было шелковое чёрное платье с тонкими бретелями, открытой спиной и разрезом до бедра. Волосы уложены мягкими волнами, макияж — акцент на глаза.
Я была не просто красивой. Я была оружием.
Мы приехали к дому, где проходила вечеринка. Хоккеисты уже тусовались на лужайке и у бассейна, музыка гремела изнутри. Толпа, флажки, свет — вся атмосфера победной эйфории.
Когда мы вошли, я почувствовала его взгляд почти сразу.
Джейс стоял у стойки с напитками.
Чёрная футболка, джинсы, запястья в браслетах, взгляд — хищный.
Он смотрел. Прямо на меня.
Медленно. Без улыбки.
Просто... видел.
Я прошла мимо. Не улыбнулась. Не кивнула.
Я хотела, чтобы он шёл за мной.
⸻
Мы танцевали с Эммой в центре зала. Музыка вырывалась из колонок — глубокий бит, что вибрировал в теле. Я двигалась легко, чувствуя, как ткань скользит по коже, как тепло людей рядом делает мою кровь горячее.
И тогда он подошёл.
Не резко. Не громко. Просто встал рядом.
Я чуть повернулась к нему:
— Пришёл проверить, не запуталась ли я в каблуках?
— Пришёл проверить, правда ли ты такая, какой кажешься.
— И что ты решил?
— Ещё не решил, — ответил он, глядя прямо в глаза. — Но ты определённо не та, кем притворялась в тот вечер.
— А ты определённо наблюдательный.
Он чуть усмехнулся.
— Пойдём.
— Куда?
— Просто... пойдём.
⸻
Мы вышли на заднюю террасу. Там было тихо — лунный свет, легкий ветер и мягкий гул вечеринки за стеклом.
— Я всё думаю, — начал он, облокотившись на перила. — У тебя есть парень?
Я посмотрела на него.
Медленно. Внимательно.
— Был.
— Но вы же... типо пара, нет?
— Вот именно — "типо". Он был хорош в притворстве. И в разрушении.
Теперь он в прошлом.
А я — свободна.
Он кивнул.
Подошёл ближе.
— Он идиот.
— Ты ещё добр.
— Я видел, как он на тебя смотрел. Это не любовь. Это... собственность.
— О, ты психолог в свободное время? — язвительно усмехнулась я.
— Нет. Просто я знаю, как выглядит женщина, которую не ценят.
И как выглядит та, которая начинает вспоминать, кто она такая.
Он подошёл совсем близко.
Его рука скользнула к моей талии — мягко, но властно.
— Мне нравится видеть тебя настоящей.
— А ты уверен, что тебе хватит огня, если я начну гореть?
Он усмехнулся.
Наклонился ближе.
Почти коснулся губами моей щеки.
Почти...
Но не поцеловал.
Я смотрела на него.
Он смотрел на меня.
— Спешить — глупо, — сказал он хрипло.
— Боишься, что обожжёшься?
— Скорее... боюсь, что понравится.
Он отпустил мою талию.
Отошёл.
И прежде чем уйти, посмотрел через плечо:
— В следующий раз — ты сама потянешься ко мне.
Он исчез в толпе.
А я осталась на террасе с бешено бьющимся сердцем.
И впервые почувствовала,
что в этой игре может сгореть кто-то ещё. Не только Зак.