Глава 30
Стас привёз меня в какой-то фешенебельный ресторан в центре города.
—Всё нормально?—спросил у меня Стас, когда мы отдавали свою одежду.
—Да.
Не говорить же ему, что я чувствую себя не в своей тарелке? Но Стас как будто видит меня насквозь, потому что стоит нам сесть за столик, как он сразу же устремляет свои серьёзный взгляд на меня:
—Что не так?
—Всё нормально, я же сказала.
Во время таких диалогов я совершенно забывала о том, чему нас учили на парах, и у меня складывалось впечатление, что из нас двоих психолог Стас.
—Соня,—с упрёком произнёс он и отогнал взмахом руки, подошедшего к нам, официанта.
Я отложила меню в сторону и глубоко вздохнула:
—Я чувствую себя не в своей тарелке. Я не привыкла ко всем этим дорогим ресторанам, дорогим шмоткам,—указала на своё платье.—Это не моё. Я привыкла к вещам по проще. Извини.
Стоило мне произнести последние слова, как между нами повисло тяжёлое молчание.
—Вставай,—резко произнёс Стас и сам встал.
—Что? Куда?
Стас
Я резко поднимаюсь на ноги, и на меня устремляются испуганные глаза.
—Туда, где тебе будет комфортно,—спокойно отвечаю на её вопрос и протягиваю руку.
—Стас, сядь,—шепчет она, когда на нас начинают все оборачиваться.—Всё нормально,—когда я продолжаю смотреть на неё, она добавляет.—На нас же смотрят.
—Ты прекрасно знаешь, что мне на это плевать. Вставай, пойдём туда, где тебе будет комфортно.
Озираясь по сторонам, она поднимается, взяв меня за руку. Переплетя наши пальцы, веду её в сторону выхода из ресторана, не забыв забрать одежду.
—Станислав Сергеевич,—рядом с нами семенит администратор ресторана, высокая блондинка с силиконовой грудью.—Вы так быстро подорвались. Что-то случилось? Вам не понравилось?
—Да, моей супруге не понравилось у вас,—холодно кидаю ей и вывожу Соню на улицу.—Куда хочешь поехать?
Соня осматривает свой и мой наряд.
—Для шашлычной около моего дома мы слишком нарядные,—она улыбается.
—Хочешь в шашлычную?—поднимаю одну бровь.—Никита!—зовёт он нашего сегодняшнего водителя.
—Да, Станислав Сергеевич,—парень, мой ровесник, подходит к нам.
—Едем в шашлычную,—смотря в упор на меня, произносит мой муж.—Которая около дома моего дорого тестя.
Никита удивлённо вскидывает брови и смотрит на меня, а я лишь пожимаю плечами, мол понятия не имею, что нашло на Соколова.
—Поехали?—спрашивает Стас, обернувшись.
—Поехали.
Мы и вправду приезжаем к шашлычной около моего дома. И дядя Арсен — хозяин кафе, и небольшое количество посетителей явно были удивлены, увидев нас такими разодетыми. Мужчина в костюме и девушка чуть ли не в вечернем платье. Ещё и охрана за их спинами мелькает. Я бы точно в обморок шлёпнулась, будь я на их месте.
—Сонечка, ты ли это? Не узнал даже сначала,—дядя Арсен выходит из-за прилавка.
—Здравствуйте, дядя Арсен. Тоже рада вас видеть,—искренне улыбаюсь и приобнимаю его.
—А это кто?—он косится на Стаса, что молча стоит рядом со мной.
—А,—я кусаю губы.—Это мой муж Стас. Стас, это дядя Арсен, он владеет этим кафе. Мы живём в одном доме.
—Что ж, а я всё думаю, что это ни тебя не видно, ни отца твоего. А ты вот что, замуж успела выскочить. Что это я вас на пороге держу!—восклицает он.—Присаживайтесь. Поговорить и потом можно.
—Интересный мужчина,—говорит Стас, когда дядя Арсен усаживает нас за свободный столик, а сам убегает за меню, чтобы лично нас обслужить.
—Да, хороший. Помогал нам с отцом какое-то время. Пока папа всё вновь не просрал,—тяжело вздыхаю.
—Не хотел поднимать эту тему, но раз уж ты сама начала...—он сцепляет длинные пальцы в замок.—Ты не обсуждала с ним, что он будет делать после выписки из клиники?
—Нет.
А что мне ещё ответить? Что единственное, о чём мы говорили, так это о том, что ты всё подстроил, и я тебе вроде как даже нравлюсь? Я упорно молчу, что уже давно знаю секрет Стаса. Всё жду, что он мне сам всё расскажет.
—Я поговорю с ним, не переживай. И помогу работу найти, если что...
—Нет.
—Что?
—Ты не будешь ему помогать искать работу. Ты и так для него уже много сделала, пусть теперь сам хоть что-то для своей жизни сделает.
—Но, Стас! Он ведь мой отец. Как я могу ему не помочь?
—Точно так же, как он несколько лет не видел ничего кроме рюмки водки.
Я отвожу взгляд к окну. В чём-то он, наверное, прав, но ведь он мой отец, я не могу его просто бросить.
***
Моя спина касается прохладной простыни, и кожа мгновенно покрывается мурашками.
—Ты такая красивая,—шепчет Стас.—Ты не представляешь, сколько раз я представлял тебя в своей постели.
—Мечтал уложить меня на лопатки?—нахожу в себе усмехнуться, но тут же прогибаюсь в спине от обжигающего поцелуя ниже пупка.
—Слишком много говоришь. Молчи,—шепчет мне в губы и целует.
А я даже и не думаю спорить.