за прекрасным есть всегда немножко боли.
Живя стихами, сложно выйти в люди,
Живя стихами, хочется летать.
Какую б жизнь не поднесли на блюде,
Я все равно буду хотеть поэтом стать.
Мне через строки легче исцеляться
От первых и неразделенных чувств.
Привык за строки эти я цепляться
И не привык жить вовсе без искусств.
В шестнадцать тоже можно полюбить,
И даже крепче, чем лет в тридцать.
Но вот впервые сложно отпустить
И снова стать свободной, вольной птицей.
Друг друга мы с тобою отлюбили,
А лето призрачное отлюбило нас.
Тебе везет. Тебя спокойно отпустили,
Спокойно твой в душе огонь угас.
Но мой огонь гореть начал сильнее,
Его подпитывает наглый твой уход.
Мне сложно умереть, но жить - сложнее.
Я задыхаюсь, Боже. Где мой кислород?
Ведь за прекрасным есть всегда немножко боли,
Если болит, то значит живы вы еще.
Но только сильные всю боль перебороли,
А я слабак и этой болью истощен.