Глава 5. Артем
Арт. Следующий день.
— Босс, вас ждут.
— Иду.
Рабочий день — только по формальности. Я сотрудничаю с тремя главами мафии. Мы держим баланс, пока это всем выгодно.Север — Себастьян.Юг — Массимо.Восток — Маттео.Запад — я. Арт.
У каждого свои методы, свои тараканы. По сути — мы псы на одной цепи, только каждый хочет быть единственным.
Я захожу в кабинет. Курят, смеются, обсуждают какую-то грязь.Маттео первым поворачивается.
— О, пришёл. Здорова, брат.
— Здорова. И вам тоже.
Себастьян не отрывается от экрана:
— Я скинул вам всё в личку. Вслух поднимать не буду — дел по горло.
Он вроде всегда спокоен, но в нём есть что-то... змеиное. Говорит мало, но говорит точно. Его уважают. Или боятся.
— Арт, — он поднимает взгляд, — слышал, ты всё-таки ищешь себе наследника?
Я напрягаюсь, но виду не подаю.
— Если это очередная херня про "пора остепениться" — не начинай. Не сегодня.
Массимо фыркает, закладывает руку за спинку стула. Вечно расслаблен, но, когда надо — самый кровавый из нас.
— А чего ты хочешь? Найди кого-то, сделай своей. Родит — дело сделано. Или уже кто-то есть?
Я отвечаю холодно:
— Я сам разберусь. Без ваших советов.
Маттео не унимается:
— Не устал трахать всё, что шевелится? Твоя невеста скоро будет рыдать ночами — будешь шляться, как всегда.
— А ты, я смотрю, стал верным мальчиком? — ухмыляюсь. — Это из-за той твоей рыжей?
Он бросает в меня взгляд, острый, как лезвие.
— Даже не начинай, Арт. Знаешь, заведусь.
Я подхожу к окну. Город гудит за стеклом, и в голове — она.Сказала бы сейчас что-нибудь дерзкое. Уперлась бы подбородком, закусила губу.Маленькая идиотка.
— У меня будет свадьба, — говорю, не оборачиваясь. — Скоро. Дата позже. Жду вас всех.
Тишина. Все трое обмениваются взглядами.
Маттео улыбается — слишком уж спокойно.
— А она вообще знает, что вы женитесь?
— Шерлок хренов, — отвечаю сквозь зубы.
— Я с интересом понаблюдаю за этим, — кивает Массимо. — Будет шоу.
Я чувствую, как внутри закипает. От одной мысли, что эти шакалы будут смотреть на неё, смеяться, говорить пошлости —Руки чешутся. Глаза бы им выколоть.
Она... слишком красива. Высокая. Грациозная. Эти синие глаза. Эти губы. Я часто думаю о ней. Даже слишком часто. Слишком... живо.
Я выдыхаю, разворачиваюсь:
— Если будут проблемы — сообщите. А пока — всё свободны.
Мы расходимся. Это у нас почти как ритуал. Встречаться без особого смысла. Просто чтобы знать — все ещё живы. И кто из нас на каком уровне готовности убить другого.
Но у меня — другой план.
Мне пора заняться своей невестой.
Она ещё не знает, но это вопрос времени