Невозможная случайность
Прошла неделя.
Т/и почти забыла о той встрече. Ну, как забыла — старательно выдавливала из головы, раздражаясь на саму себя. Почему какая-то мимолётная перепалка с зазвездившимся блогером вообще сидела у неё в мыслях?
На улице моросил мелкий весенний дождь. Т/и бежала через площадь, укрывшись капюшоном. В руке — кофе навынос, в наушниках — любимый плейлист.
И тут она, резко свернув за угол, буквально врезалась в кого-то.
Кофе выплеснулся, капнув на чью-то чёрную куртку.
— Чёрт, простите! — выдохнула она, отступая на шаг назад.
— Ты опять, — раздался слишком знакомый голос.
Т/и подняла глаза и замерла.
Перед ней стоял Азат.
Без толпы фанатов. Без сцены. Обычный. Настоящий.
И всё равно раздражающе самодовольный.
На его куртке темнело пятно от кофе, но он, похоже, не особо злился. Скорее, развлекался.
— Ты меня преследуешь? — ухмыльнулся он, вскидывая брови.
Т/и стиснула зубы.
— Да, конечно. Моя жизнь была пуста без очередной встречи с тобой, — язвительно бросила она, вытирая рукавом пальто свои руки.
Азат тихо фыркнул.
На мгновение в его глазах промелькнула улыбка — настоящая, тёплая, не сценическая.
— Может, это судьба? — сказал он, явно издеваясь.
Т/и развернулась на каблуках.
— Судьба ошиблась адресом, — бросила она через плечо и зашагала прочь.
Азат смотрел ей вслед.
Почему-то в груди царапнуло странное ощущение.
Интерес.
Незнакомый, острый, настырный.
Он достал телефон и щёлкнул фото её уходящей фигуры.
"Найдёмся ещё," — подумал он.
И впервые за долгое время поймал себя на том, что улыбается по-настоящему.