Жизнь или игра

Не мо­гу най­ти се­бе мес­то. В голове прос­то не ук­ла­дыва­ет­ся. Я не до­пус­каю мыс­ли, что мо­гу быть бер.... Нет! Сер­дце от­сту­кива­ет тревож­ный ритм. Я за­мираю, вспоминая, как не мог­ла зав­тра­кать, чувс­твуя тош­но­ту, по­том ко­фе. Я вечно хо­чу спать, иног­да чувс­твую такую сла­бость, что чуть не те­ряю соз­на­ние, воз­бужда­юсь от од­но­го взгля­да и ре­аги­рую на все лас­ки намно­го силь­нее, чем рань­ше. В подтвержде­нии это­го, чувс­твую, как неп­ри­ят­но но­ет грудь. Но я ду­мала, что это от ласк, но по­чему-то сей­час мне ка­жет­ся, что де­ло в дру­гом.

- Гос­по­ди. - В от­ча­янии сто­ну. Слезы жгут гла­за. - Мо­жет быть, все неп­равда? Мо­жет быть, я прос­то чем-то за­боле­ла? - Де­лаю глу­бокий вздох. Ра­но еще се­ять па­нику. Нуж­но точ­но убе­дить­ся. Мне нуж­но к вра­чу.

Быс­тро на­тянув шта­ны и футболку, вы­бегаю на ули­цу, останавли­ва­юсь у ма­шины, чувс­твуя лег­кое го­ловок­ру­жение.

- Я прос­то ус­та­ла и очень вымоталась. - Шеп­чу я, де­лая глубокие вздо­хи, пы­та­ясь успокоиться.

Черт, я уже ме­сяц не са­дилась за руль. Один страх пе­рек­ры­ва­ет другой, ме­ня на­чина­ет тряс­ти. "Тихо, ус­по­кой­ся. Глу­боко ды­ши. Все бу­дет хо­рошо, врач объ­яс­нит, что это ба­наль­ное пе­ре­утом­ле­ние. Сей­час день, я бу­ду ехать мед­ленно и следить за до­рогой. Все хо­рошо."

Ус­по­ко­ив­шись, от­кры­ваю двер­цу ма­шины и за­бира­юсь внутрь. Как же я дав­но не си­дела за ру­лем. Уже и забыла, ка­кое это удо­воль­ствие. Встав­ляю ключ за­жига­ния и плав­но по­вора­чиваю. Ур­ча­ние мо­тора действу­ет луч­ше лю­бого успокоитель­но­го. При­ят­ное теп­ло раз­ли­ва­ет­ся по те­лу. Спра­вилась с этим стра­хом, справ­люсь и с дру­гим. Ос­та­лось ус­лы­шать от вра­ча, что я не бер... Что все хо­рошо!
Вби­ваю в на­вига­тор ад­рес ближайшей жен­ской кон­суль­та­ции и мчусь ту­да. Ме­ня при­нима­ет молодая жен­щи­на лет трид­ца­ти.

- Доб­рое ут­ро, мисс Джон­сон. Проходи­те. - Го­ворит она, спокойным вра­чеб­ным то­ном. Ме­ня по­чему-то это со­вер­шенно не успокаива­ет, а сов­сем на­обо­рот.

- Доб­рое ут­ро, док­тор Эванс. - Сиплю я, про­ходя в ка­бинет. Вок­руг все так свет­ло и сте­риль­но. Му­раш­ки бе­гут по те­лу, не люб­лю вра­чей.

- При­сажи­вай­тесь, что Вас беспокоит? - Де­лови­то спра­шива­ет жен­щи­на.

Я опус­ка­юсь на стул, нап­ро­тив ее сто­ла, и нер­вно ер­заю.

- У ме­ня за­дер­жка. - Еле выговариваю я.

- Как дол­го? - Спра­шива­ет док­тор, де­лая по­мет­ки в лис­тке.

- Не­делю. - От­ве­чаю я, те­ребя сум­ку в ру­ках.

- Да вы ус­по­кой­тесь, - за­метив мои нер­вы, улы­ба­ет­ся жен­щи­на. - Это еще ни о чем не го­ворит. Что-то еще бес­по­ко­ит?

- Да, - хрип­лю я. На­до ска­зать все как есть. - Тош­но­та по ут­рам, слабость, сон­ли­вость, пе­реме­на настро­ения... - нер­вно сгла­тываю. - Это мо­жет быть прос­то от переутомле­ния? У ме­ня пос­ледний ме­сяц очень на­сыщен­ный гра­фик, я еле при­пол­заю до­мой...

- Вы жи­вете по­ловой жизнью? - Переби­ва­ет она.

- Да. - На вы­дохе про­из­но­шу я.

- Ког­да был пос­ледний по­ловой акт? - Де­лови­то спра­шива­ет, про­дол­жая что-то пи­сать.

- Вче­ра. - от­ве­чаю.

- У вас один пар­тнер?

- Да.

- Вы пре­дох­ра­ня­етесь?

- Я пью про­тиво­зача­точ­ные. - Говорю, как буд­то оп­равды­ва­ясь. У ме­ня кру­гом го­лова от та­кого количес­тва воп­ро­сов. По­виса­ет тишина. Я слов­но на игол­ках.

- Раз­де­вай­тесь. Да­вай­те Вас осмотрим.

Сжи­ма­юсь в ко­мок и не мо­гу пошеве­лить­ся. Ка­жет­ся, я знаю ответ на свой воп­рос.

- Мисс Джон­сон, я не мо­гу точ­но ничего ска­зать, по­ка не ос­мотрю Вас.

- Но ведь это мо­жет быть переутомление. За­дер­жки ведь бывают от это­го. - Ис­пу­ган­но говорю.

- Все мо­жет быть, про­шу Вас, сядь­те на крес­ло.

Я по­нимаю, что тер­пе­ние док­то­ра Эван­са уже на пре­деле, по­это­му подни­ма­юсь и на ват­ных но­гах захожу за шир­му. Даль­ше все происхо­дит как в ту­мане: раздеваюсь, на­деваю боль­нич­ный халат, са­жусь на крес­ло и смот­рю в по­толок. Сле­зы скап­ли­ва­ют­ся в уголках глаз. Я не пред­став­ляю, что бу­дет, ес­ли дей­стви­тель­но бер... беремен­на. От это­го сло­ва му­раш­ки бе­гут по те­лу.

- Так боль­но? - Спра­шива­ет док­тор, неп­ри­ят­но на­дав­ли­вая внут­ри.

- Нет. - Мор­щусь я.

- Хо­рошо. А здесь?

- Нет. - Мо­таю го­ловой.

-От­лично. Ну что, мож­но Вас поздравить. Вы бе­ремен­ны, в этом нет сом­не­ний. Срок при­мер­но 3-4 недели. Точ­нее мо­жет ска­зать толь­ко узи.

- О, Гос­по­ди. - Я зак­ры­ваю ли­цо руками, не в си­лах сдер­жи­вать слезы.

- Это не­жела­тель­ная бе­ремен­ность? - Тон док­то­ра тут же мрач­не­ет.

-Я не ду­мала, что это воз­можно. Я не про­пус­ка­ла при­ем таб­ле­ток... - Опускаю но­ги и са­жусь в крес­ле.

- Не все ме­дика­мен­ты эф­фектив­ны. - Бро­са­ет она, са­дясь в крес­ло, и снова что-то пи­шет.

- Но я при­нимаю их дав­но... Я не понимаю...

- Иног­да при­ем дру­гих пре­пара­тов мо­жет ос­ла­бить их дей­ствие. Вы принима­ли что-ни­будь в ближайший ме­сяц? - От­ча­ян­но машу го­ловой. - Мо­жет быть, болели и пи­ли ан­ти­би­оти­ки. - В ужасе под­ни­маю гла­за. - Тог­да ничего уди­витель­но­го. - По­жима­ет она пле­чами.

По­чему? По­чему я не зна­ла об этом?!

- Вас за­писать на сле­ду­ющий при­ем? - Спра­шива­ет жен­щи­на, внимательно наб­лю­дая за мной.

- Нет... - она ме­ня­ет­ся в ли­це. - Я уеду из Ван­ку­вера, че­рез нес­коль­ко дней. - Объ­яс­няю я.

- Хо­рошо, - она яв­но вы­дыха­ет. - Тог­да я вы­пишу Вам ви­тами­ны для бе­ремен­ных...

- Нет, спа­сибо. - От­ма­хива­юсь я.

Встаю на но­ги и чуть не па­даю. В го­лове все еще не ук­ла­дыва­ет­ся. Захожу за шир­му и быс­тро переодева­юсь.

- Спа­сибо Вам. - Нап­равля­ясь к выходу, го­ворю я.

- Про­шу Вас, по­думай­те ты­сячу раз, преж­де чем сде­лать вы­бор.

Я зас­ты­ваю, ру­ка по­виса­ет в воздухе. Я не мог­ла да­же поз­во­лить се­бе ду­мать об этом, но от ее слов становит­ся еще ху­же. Я ки­ваю и быстро вы­хожу за дверь. Слё­зы перед гла­зами зас­ти­ла­ют до­рогу, сердце раз­ры­ва­ет­ся. Что же те­перь бу­дет? Я не го­това... Я не хо­чу.

Са­жусь в ма­шину, в го­лове полный ка­вар­дак, за­вожу мо­тор, смахиваю сле­зы, все еще пы­та­ясь дер­жать се­бя в ру­ках, но вдруг рез­ко ос­та­нав­ли­ва­юсь и вы­нимаю ключ зажига­ния. Имен­но в та­ком состоянии чуть не по­пала в ава­рию, а те­перь я не од­на... Уби­раю ру­ки от ру­ля и мед­ленно об­ло­качи­ва­юсь на спин­ку. Ме­ня про­бира­ет мел­кая дрожь, я зас­ты­ваю, смот­ря на трясущи­еся ру­ки, опус­ка­ющи­еся на плос­кий жи­вот. Я не мо­гу по­верить, что это воз­можно. Как толь­ко ру­ки ка­са­ют­ся жи­вота, от­дерги­ваю их и па­даю на руль. Ры­дания вырываются из­нутри. Я не мо­гу остановить­ся. Все те­ло сот­ря­са­ет­ся, го­лова жут­ко бо­лит. Не мо­гу представить, что бу­дет даль­ше? Как я ска­жу Джей­ми? Что бу­дет со съемка­ми, ко­торые нач­нутся че­рез ме­сяц? А От­тенки? Как мы бу­дем сни­мать ос­таль­ные час­ти? Сле­зу затоп­ля­ют, я всхли­пываю и не мо­гу ус­по­ко­ить­ся.

В су­моч­ке зво­нит те­лефон. По рин­гто­ну я по­нимаю, что это Джейми. О, Бо­же. Бро­саю взгляд на ча­сы. 12.30. Он, на­вер­ное вер­нулся, что­бы ехать на пло­щад­ку, а ме­ня нет до­ма. Ста­ра­юсь ус­по­ко­ить­ся. Все еще всхли­пываю, дос­таю те­лефон из сумки. Он пе­рес­тал зво­нить, но тут же на­чина­ет сно­ва. Вы­тираю сле­зы и про­чищаю гор­ло.

- Ал­ло. - Все рав­но по­луча­ет­ся жутко хрип­ло.

- Сол­нышко мое, ты ку­да про­пала? - Мяг­ко спра­шива­ет Джей­ми, и я снова чувс­твую, как щип­лет гла­за.

- Ни­куда, - ста­ра­юсь улыб­нуть­ся, но все рав­но хрип­лю. - Ез­ди­ла в поликли­нику... - от­во­жу труб­ку и откашли­ва­юсь.

- В по­лик­ли­нику? - Взвол­но­ван­но спра­шива­ет он. - Ты за­боле­ла?

- Нет. Все в по­ряд­ке. Обыч­ное переутом­ле­ние. - Наг­ло вру и морщусь, не­нави­дя се­бя за это.

- Сла­ва Бо­гу, - взды­ха­ет Джей­ми. - Те­бя заб­рать?

- Нет, я на ма­шине. - Хрип­лю я.

- Все точ­но в по­ряд­ке? У те­бя странный го­лос. - Я при­кусы­ваю губу.

- Да, уви­дим­ся на пло­щад­ке. - бросаю я, что­бы быс­трее за­кон­чить раз­го­вор.

- Лад­но. Люб­лю те­бя. - От­ве­ча­ет он.

- И я те­бя люб­лю.

Уби­раю труб­ку от уха, и слё­зы градом ска­тыва­ют­ся по ще­кам. Ну по­чему все так ра­но?! Что он ска­жет, ког­да уз­на­ет? А мо­жет, луч­ше ему не знать? Я не хо­тела впус­кать эту мысль в го­лову, но тог­да все ста­нет на свои мес­та. Аб­со­лют­но все...