...тебя отпускает
такое иногда случается. ты вдруг замираешь с бутылкой фанты и застывшими глазами, словно кто-то нажал тебя на паузу. даже, возможно, пузырьки оранжевой воды не успевают лопнуть, так и приклеившись к пластиковым стенкам изнутри. кому-то покажется, будто ты банально задумался о чем-то, уставившись в одну точку перед собой. и в принципе да, ты неподвижен, но за стенами твоих голубых глаз проносятся воспоминания со скоростью гаррипоттеровского экспресса. ты беспомощен в этом неработающем почему-то внезапно теле. тебе остается только проецировать прошлое в обрывках живых фото: заново знакомиться с протянутой рукой для пожатия, глядя в родное лицо, спускаться на сонном жужжащем лифте в пять утра, тыкнув в кнопку «никуда», игнорировать ненавистые взгляды из-под густо накрашенных ресниц и мужских широких бровей, предсказуемо разворачивать бездушные подарки изо дня в день рождения, чувствовать пожирающую душу боль, страх до трясущихся рук, помочь женщине переложить из порванного пакета в другой, сдерживать дыхание от неловких ситуаций, смеяться не по-манерному и эхом по подъезду, схватывать чужие обиды, обниматься неискренне, расставаться не по-настоящему, обещать словами, разговаривать, разговаривать, разговаривать, я, он, она, они, мы, я. и, поглощаясь сфотографированными памятью образами, наполняясь сохраненными эмоциями, чувствами, ты становишься самим прошлым. под действием странного, можно даже сказать, наркотического свойства ты остаешься там, в своей голове, и уже хочешь навсегда.
«номер 337А ожидают в девятом окне» — оповещает монотонный женский голос из динамиков.
экспресс с протяжным гудком тормозит. пузырьки фанты лопаются. веки закрываются и открываются. вокруг тебя толпа людей с уставшими лицами. в твоем кулаке смятый талон с номером 339А.
тебя отпускает.
лл