Глава 1
- Малышка, познакомимся?
Я поворачиваюсь удивлённо. Высокий блондин безубо улыбается, опираясь на столик. Стоит только ему встретиться со мной взглядом, как улыбка исчезает:
- Простите! Я той девочке, что рядом с вами.
- Я замужем! - рычит Лия, рыжая-бесстыжая бестия в чёрном облегающем платье. Поцелованная огнём девчонка. Её веснушки на маленьком носике - словно произведения искусства. Яркие, как у моделей на обложках журналов. Они всегда притягивали взгляды парней.
Синие глазищи Лии посылают разряд молнии в этого красавчика. Он тут же сливается, пробормотал что-то, Лиа продолжает бурчать:
- Надоели, сил нет. Кольца на пальце не видно, что ли? Специально помассивней покупали...
Мне охота всплакнуть. Господи, правду говорят - плохой брак вытягивает красоту, силы и деньги из женщины. Вот сижу сейчас - бледная, серая, концы волос секутся из-за шампуня по 69 рублей на наши русские за два литра. Скорее, хочется сдохнуть, а не отрываться на свадьбе вместе с гостями. А ещё убивает, что платье на мне - отстой. Я сто лет не видела нормальных вещей, поэтому в момент покупки этот дешёвый ширпотреб вызвал сплошные восторг типа "ух какая вещь, и так дёшево"
Однако стоило мне пересекнуть порог ресторана и посмотреть на порхающих девушек в дорогих бркндовых платьях, как настроение рухнуло в низ.
Я приняла приглашение на свадьбу от нашей с Лией знакомой и надеялась розвеяться. А на деле, наверное, пореву сегодня в подушку.
- Я в туалет Ли, - произношу я, чувствуя, что мне нужно ещё раз осмотреть себя в зеркало, что бы убедиться - со мной ещё не всё настолько ужасно, просто гости сегодня в ресторане крутые. Кристи выходит за очень обеспеченного мужчину, чья фамилия мне смутно знакома. То ли композитор такой был, то ли актёр...
Как бы я ни старалась, но мне сложно конкурировать с девочками в платьях за восемь моих зарплат. Я не испытываю злости или зависти. Мне просто нужно убедиться, что среди обычных людей, а не обласканных судьбой богачей я ещё ничего так.
- А-а, давай, - тянет Лия, управляясь с едой в тарелке, - только быстрее. А то меня достанут с подкатами.
Поднимаюсь с диванчика, поворачиваюсь на высоченных каблуках и стараюсь идти ровно в сторону женской комнаты. Рассматриваю украдкой толпу. Восемь лет назад я бы могла поймать много заинтересованных взглядов, подмигиваний и улыбок, но сейчас я для всех словно невидимка.
Взять хотя бы того лысеюшего мужика с выдающимся пузиком, обтянутым зелёной футболкой поло "Лакост", - просто стоит и общается с каким-то брюнетом напротив, хотя ещё секунду назад окидывал неторопливый взглядом зал. Волосатая рука обнимает за талию хрупкую платиновую блондинку. Она смеётся, поднимая тонкую загорелую ладошку к алым губам, и, кажеться, вовсю пытается флиртовать с собеседником пузанчика.
Перевожу на брюнетка взгляд, и...едва не замераю.
Не могу оторвать от него глаз. Впервые ощущаю горькое сожаление из-за своей затрапезной внешности, оглушающим водопадом обрушившееся на меня. Смотрю завороженно, как скользит его язык по белым ровным зубам, когда он ухмыляться в ответ на какую-то реплику, словно дьявол, которому продали пару сотен чистых душ за бесценок. Красиво очерченные губы плавно изгибаются.
Такой, как он, н когда не обратит на меня внимание. Никогда.
Дьявол во плотт снова над чем-то смеётся и отворачивается от парочки. Поднимает свои невероятно яркие глаза, серые, как распалевное серебро, и, мазнув взглядом по гостям, внезапно останавливается на мне.
Сердце замерзает и падает куда-то в желудок, судя по ощущениям.
Улыбка медленно сползает с его лица, пока я приблежаюсь, потому что путь к туалету пролетает мимо этого трио. Мужчина едва прищуривается, провожая меня неотрывным взглядом. Боже, это что, какая-то ошибка? Грудь из бюстгальтера выпала?
Я прохожу мимо него, иду прямо за его спиной и будто попадаю в облако его магической, давящей ауры с тяжёлым запахом адеколона. Воздух вокруг густеет, а по моей спине пробег мурашки. Я слышу шорох движения - он оборачивается, и неожиданно звучит убийственной красоты голос с лёгким чувственной хрипотцой:
- Никольска?
Что? ЧТО? ЧТО-О?
Я в шоке поворачиваюсь. Откуда он знает мою девичью фамилию?
Я рассматриваю его лицо, судорожно перебирая архивы памяти. Вблизи он ещё красивее. Просто мистер геноцид девичьих сердец. А дьявол улыбается так, будто я его лютый враг и он готовиться всадить мне в грудь кинжал.
Может оно так и есть, потому что пузанчик рядом с ним внезапно проищносит:
-ЧонГук, не будем тебя отвлекать. Мы пойдём.
Тот кивает. А я ощущаю, как тысячи острых лезвий вонзаются мне в сердце, заставляя его истекать кровью от отвратительных колких чувств, которые всколыхнули давние воспоминания. Господи, так вот откуда я знаю фамилию жениха! Чон, Чон вашу мать! Кажеться, сегодня жениться кто-то из родственников Гука!
Чёрт побери, последний раз я видела его пятнадцать лет назад! И я предпочла бы просто стереть из памяти те события.
Потому что пятнадцать лет назад я, кажеться, растоптала сердце этого красавчика. Именно из-за меня он в тот день загремел в больницу со сломанными рёбрами.
Какая ирония!