Стихи Несчастного Поэта

Как он жесток,
И как коварен.
Тот сон, что иссушает горло по ночам,
Тот странный рокот среди дня,
Его те страшные забавы.
Он долго мучает меня.
И, выжигая душу ядом,
Он корчит рожи по углам.

Он душит, сидя на груди.
Не отпускает, возвращает.
Зияет черная дыра в его простреленной груди.
И он мне так же обещает. !

Кто знает, чего ему так нужно от меня?
Моя душа давно в его руках, чего ещё?
И сердце вырвано клоками,
Оно давно уж не моё.
Так что ж ещё?
Чего же надо?

А он молчит.
И заново всё повторяет.