Глава 6
Съёмки начались с рассветом. Гримёрка – как улей: визажисты, стилисты, ассистенты, все с кофе в одной руке и кистью в другой. Я сидела в кресле, под светом софитов, пока на моё лицо наносили тон.
— Губы — нюд, но с характером, — сказала визажистка, не отрываясь.
— Как у самой Мелани, — добавил стилист, поправляя мне волосы.
Я улыбнулась. Да, как у меня.
Съёмка шла быстро. Камера щёлкала, свет мигал, я меняла позы, выражения, взгляд. То дерзко, то нежно, то как будто я – единственная женщина, которую стоит запомнить.
— Мелани, чуть левее. Отлично.
— Глубокий взгляд. Да, вот так.
— Ты – огонь.
Я справилась. Без лишних дублей, без усталости. Профессионализм – это когда ты умеешь быть идеальной.
После съёмки я вышла из здания – стеклянная башня, сверкающая в солнце. На улице – небольшая группа папарацци и репортёров. Не толпа.
Они подошли быстро, но без агрессии.
— Мелани, вы сегодня великолепны! Есть минутка?
— Конечно, — сказала я, поправляя очки.
— Вы и Кристиан Уокер — это правда?
— Мы видели вас вместе. Это роман?
Я усмехнулась.
— Мы знакомы. Он интересный. Но я не уверена, что ужин – это повод для заголовков.
— То есть вы не вместе?
Я наклонила голову, как будто взвешивала ответ.
— Я не люблю ярлыки. Особенно те, которые клеят без моего согласия.
Щёлкнули ещё пару кадров.
Я заметила подъехавшее такси.
— Спасибо, ребята. Мне пора.
Открыла дверь, обернулась на секунду.
— Но если вам интересно – сегодня вечером я ужинаю с Кристианом.
И с лёгкой усмешкой – уехала.
***
В квартире царила тишина, только лёгкий аромат жасмина из диффузора. Я прошла в гардеробную, включила мягкий свет.
На вешалках – десятки платьев, но взгляд сразу упал на одно: то самое, которое подарил мне Кристиан.
Я надела его, медленно, с вниманием к каждой детали. Серьги – тонкие, золотые.
Туфли – тоже, подарочек от Кристиана. Парфюм – лёгкий, с нотами ириса и табака.
И напоследок – то самое колье от Cartie.
Перед зеркалом я задержалась дольше обычного. Не для того, чтобы убедиться в красоте – она была очевидна. А чтобы понять: какую Мелани я покажу сегодня?
Телефон мигнул. Сообщение от Кристиана:
«Столик на двоих. 20:00. *Адрес*»
***
Ресторан был почти пуст – только пара столиков заняты, и всё остальное будто создано для интимности: мягкий свет, шелест бокалов, приглушённый джаз. Я вошла, и Кристиан уже ждал. Сидел, как всегда, идеально собранный: костюм, взгляд, осанка.
Я села напротив, скользнув по кожаному сиденью.
— Так... — начала я, наливая себе вина. — Ты знал, что вчера я пила вино. Как?
Он чуть приподнял бровь.
— Ты сама сказала.
— Нет, я не говорила.
Он усмехнулся, уголок губ едва дрогнул.
— Интуиция.
Я прищурилась.
— Я обыскала всю квартиру. Шкафы, лампы, даже вазу на кухне. Никаких камер. Ни одной.
— Ты серьёзно искала?
— Как маньяк. Даже под кроватью. Я чуть не сломала ноготь.
Он взял бокал, медленно повернул его в пальцах.
— Ты драматична. Это очаровательно.
Я фыркнула.
— Это не драма. Это паранойя. И ты её спровоцировал.
Он не ответил. Только смотрел – спокойно, с интересом, как будто я была спектаклем, который он не хочет прерывать.
Я сделала ещё глоток вина.
— Сегодня были репортёры. У входа. Спросили про тебя.
— И что ты сказала?
— Что мы не вместе. Что я не люблю ярлыки. Что ужин – не повод для заголовков. А потом добавила, что ужинаю с тобой сегодня. Просто чтобы сбить их с толку.
— Ты умеешь играть.
— Я не играю. Я просто не даю им сценарий. Пусть сами пишут.
Он кивнул, будто соглашаясь. Я снова налегла на вино.
— У меня скоро показ в Париже. Потом Милан. Потом, возможно, Токио. Я не уверена, что выживу. Но платье от Versace уже готово, и это главное.
— Ты любишь быть в центре.
— Я люблю, когда свет падает правильно.
Он слушал. Не перебивал. Только иногда кивал, или бросал короткое:
— Интересно.
— Ты не похожа на других.
Я болтала всё больше. Про съёмки. Про визажистку, которая назвала меня «огненной». Про то, как я чуть не опоздала, потому что не могла выбрать между двумя оттенками нюдовой помады.
Он не смеялся. Но в глазах – искра. Та, что появляется, когда человек вовлечён.
И я вдруг поняла: он не просто слушает. Он запоминает.
Иногда, когда он смотрит на меня так – спокойно, сдержанно, будто знает больше, чем говорит – мне кажется, что он слишком идеален. Слишком собранный. Слишком точный. Как будто создан не для жизни, а для стратегии.
Идеальные мужчины – это всегда подвох.
Я сказала это вслух, между глотками вина. Он не ответил. Просто посмотрел.
Вечер подходил к концу. Я уже говорила слишком много, смеялась слишком громко, и чувствовала, как вино делает меня мягче, легче, почти воздушной. Он оставался таким же – ровным, внимательным, будто всё происходящее было частью его плана.
***
Мы вышли из ресторана. На улице – вспышки. Папарацци. Не толпа, но достаточно, чтобы почувствовать себя в кадре.
Я чуть замедлила шаг, инстинктивно поправила волосы. Он – нет. Он подошёл ближе, взял меня за руку. И прежде чем я успела что-то сказать – поцеловал меня.
Не спешно. Не показательно. А так, как будто это – естественно. Мир замер. Вспышки щёлкали. Я чувствовала его ладонь на своей талии, его губы – уверенные, но не навязчивые. И внутри – взрыв.
Не от поцелуя. От того, что я не ожидала. От того, что он решил, а я – позволила. Когда он отстранился, я смотрела на него, не зная, что сказать. Но я была слишком пьяна, чтобы задуматься о последствиях. Завтра – это проблема завтрашней Мелани. Сегодня – я просто позволяла себе быть лёгкой.
Он открыл дверь своей машины, и я села, почти не сопротивляясь. Салон пах его парфюмом – древесным, тёплым, как вечер, который не хочется заканчивать.
Я болтала что-то невнятное, смеялась, а он вёл машину спокойно, будто вёз не модель, а хрупкий фарфор. Когда мы подъехали к моему дому, я попыталась выйти сама – но ноги подвели.
— Осторожно, — сказал он, подхватывая меня под локоть.
Он обнял меня, почти нес, пока мы поднимались по лестнице. Я чувствовала его тепло, его силу, и мне вдруг стало так спокойно, как будто весь мир – это его плечо.
В квартире он уложил меня на кровать, аккуратно снял туфли, поправил плед. Я уже почти спала, но чувствовала, как он наклоняется.
— Сладких снов, принцесса, — прошептал он, целуя меня в нос.
И ушёл.
Тихо.
Без следа.
А я уснула с улыбкой.
***
Утро пришло без предупреждения. Свет пробивался сквозь шторы, как назойливый фотограф, и голова гудела, как после съёмки в три смены. Я приоткрыла глаза, медленно, как будто мир мог подождать.
Вино. Поцелуй. Кристиан.
Я села на кровати, прикрывая лицо ладонью.
Воспоминания всплывали кусками: ресторан, вспышки, его губы, его голос. И то, как он сказал: «Сладких снов, принцесса».
Я усмехнулась.
— Принцесса, ага. С похмельем и спутанными волосами.
На тумбочке – бутылка воды и таблетка. Он оставил. Конечно. Расчётливый, внимательный, и всё равно – загадка.
Я взяла телефон, не чтобы писать – а чтобы читать. Открыла Instagram, потом Twitter, потом новостные паблики. И, конечно – они уже там.
«Мелани Андерсон: "Мы не вместе". Но вечером — ужин с Кристианом Уокером»
«Поцелуй на выходе из ресторана: игра или признание?»
«Мелани отрицает роман, а Кристиан целует её на глазах у всех. Что происходит?»
Я пролистала вниз.
Видео.
Фото.
Сотни комментариев.
«Она просто играет. Типичная модель — внимание, внимание, внимание.»
«А он... он будто знает, что делает. Слишком спокойно.»
«Поцелуй был настоящим. Видно по её лицу. Она растаяла.»
«Они идеальны вместе. Но она боится признать.»
Я смотрела на себя – на ту, что в кадре. На ту, что смеётся, болтает, пьёт вино. На ту, что целуют.
И я не выгляжу растерянной. Я выгляжу — как будто мне это нравится.
Я откинулась на подушки, телефон всё ещё в руке. Сердце стучало чуть быстрее. Не от страха. От того, что всё это – уже не просто игра.
Я лежала на кровати, уткнувшись в подушку, как будто она могла защитить меня от собственных мыслей. Телефон всё ещё был рядом, экран погас, но в голове – вспышки, кадры, фразы. Поцелуй. Его голос. «Сладких снов, принцесса.»
Принцесса...
Я хихикнула.
— Ну и кто теперь драматичен? — пробормотала я себе.
Но внутри – не сарказм. А что-то другое. Что-то... тёплое. Как будто я – не Мелани Андерсон, модель, лицо брендов, объект для заголовков. А просто девчонка. С разбитым сердцем в прошлом и глупой надеждой в настоящем.
Я вспомнила, как он держал меня, когда я шаталась. Как не смеялся, не комментировал, просто был рядом. Как уложил меня, как будто я хрупкая. Как поцеловал в нос. В нос!
Это было так... неожиданно нежно.
Но всё равно. В чём подвох?
Он слишком собранный. Слишком спокойный. Слишком... невозмутимый.
Может, он манипулятор? Может, он просто играет лучше меня? А может, он – тот, кто не играет вообще?
Я закрутилась в пледе, как кокон. Сердце стучало, как у подростка, который впервые получила сообщение от того, кто нравится. Только я не получила. И всё равно – ждала.
Это опасно. Быть влюблённой – это опасно. А я, кажется, начинаю быть.