Опасное Слияние

Прошла неделя.
Тишина была моим выбором.
Равнодушие — моей бронёй.

Я отключила личные уведомления. Не отвечала на звонки.
Логан приезжал — я была «занята».
Ашер пытался написать — не открывала.
Хантер...
Ему я не оставила даже тени доступа.
Только помощница — коротко и строго:

«Мисс Картер просила передать, что в её графике нет времени для личных встреч. Все вопросы — через меня».

⸻

Я приходила в офис раньше всех.
Уходила позже всех.
Мои каблуки эхом били по коридору, и от этого звука люди зажимались.
Я перестала улыбаться. Перестала говорить тепло.
Перестала быть той, кто хоть когда-то... надеялась.

— Утвердить отчёт. —
— Перепроверить сумму. —
— Этот контракт переделать. —
— Вы уволены. —

Слова выходили легко. Я была сталью.
И все чувствовали: та, что была — умерла.

⸻

Он пытался прорваться дважды.
Охрана остановила.
На третий раз он пробился. Без разрешения. Без звонка.

Просто вошёл.

Я подняла взгляд от ноутбука и холодно выдохнула:

— Ты не должен был сюда заходить.

— Саванна...

— У меня встреча через пять минут.

— Тогда скажу за три, — он захлопнул за собой дверь. — Что, чёрт возьми, происходит?

Я медленно закрыла ноутбук.
Смотрела на него так, будто передо мной стоял не мужчина, которого я любила...
а враг, добивший меня на поле боя.

— Что происходит? — переспросила я холодно. — Ты не догадываешься?

— Нет.
— Ты исчезла. Ты говоришь со мной через чужих. На совещаниях не смотришь в мою сторону.
— А до этого — ты ничего не сказала. Просто замолчала.
— Что я сделал? ЧТО?

Я выдвинула ящик стола.
Медленно. Как будто доставала оружие.
И выложила конверт с фото прямо перед ним.

— Забери это.
— И проваливай.
— Из моего кабинета.
— И из моей жизни.

Он нахмурился.
Открыл.
И замер.

— Что... это?..

— Ты же сам знаешь. —
— Твоя новая подруга.
— Твои сильные руки.
— Твоя ночь.
— Дата, если что, стоит вот здесь. Видишь?

Я указала пальцем в нижний угол.

Он бледнел. Брови дрожали.
Он не говорил ничего — и это было страшнее любых слов.

— Саванна...
— Это... НЕ Я.

Я засмеялась. Горько.

— Конечно. Как же иначе.
— Кто-то другой.
— Монтаж.
— Двойник.
— Камеры солгали.
— А я?
— Я — просто очередная дура, которая снова поверила, что может быть важной.

Он опустил фото.
Смотрел прямо в меня.

— Послушай.
— Я не был с ней.
— В тот вечер Я был в своей квартире. Один. У меня есть камеры, есть охрана, есть логи.
— Кто-то прислал это специально. Кто-то хотел, чтобы ты поверила.

Я встала.
Подошла к нему на шаг.

— Проблема не в том, что мне прислали это.
— Проблема в том, что я поверила.
— Потому что, видимо, знала, что ты можешь.
— И если я уже не уверена, способен ли мужчина, которого я люблю, предать меня или нет —
— значит, у нас ничего нет.

Он сделал шаг вперёд. Хотел дотронуться. Я отступила.

— Не трогай меня.
— Я не игрушка, которую ты можешь согреть, когда захочешь.

Его голос стал хриплым:

— Ты меня любишь?

— Больше нет.

Это была ложь. Но нужная. Для меня.
Для того, чтобы не рухнуть прямо в его объятия.

Он посмотрел на меня долго.
Потом медленно выдохнул.

— Тогда я докажу, что ты ошибаешься.
— Не потому, что ты заслуживаешь извинений.
— А потому, что ты заслуживаешь правды.
— И когда ты узнаешь её...
— Ты будешь умолять меня остаться.

Он вышел.
И в комнате снова осталась тишина.
И горечь.
И фото, которое пахло предательством... и подставой.