69 оттенков пошлости

POV:T
Я прос­нулась от его по­целуя; язык вел се­бя как хо­зя­ин. Он и был хо­зя­ином: я за­дыхал­ась, но это ли­шение воз­ду­ха бы­ло при­ят­ным. Я об­няла его. Я уже не за­давала се­бе воп­ро­сов, мне все рав­но: я прос­то хо­чу при­над­ле­жать ему и боль­ше ни о чем не ду­мать. Его ру­ка за­лез­ла мне под кур­тку, в ко­торой я, ока­зыва­ет­ся, спала; он тя­нул пир­синг в сос­ках, от че­го я нем­но­го пос­та­нывала. Я воз­буждала его.

- Фа­ра, че­го ты хо­чешь? - спро­сил он ме­ня. Я при­жала его к се­бе, и он пос­ме­ял­ся. - Ес­ли ты хо­чешь ме­ня, за­чем убе­гала?

- Я боль­ше не бу­ду, хо­зя­ин.

- Ко­неч­но, боль­ше не бу­дешь, я но­ги те­бе пе­рело­маю, - шеп­тал он мне на ухо, до­воль­но страс­тным го­лосом.

- Мо­жет, на­каже­те ме­ня ина­че?

Он слез с ме­ня и улыб­нулся. Улыб­нулся, как ре­бенок, за­те­яв­ший ка­кую-то шут­ку над стар­ши­ми.

- Де­лай сей­час, что хо­чешь, а ког­да бу­дешь го­това к на­каза­нию, жду те­бя в спаль­не. При­ходи сра­зу об­на­жен­ной.

- Стран­но, что вы да­ете мне пра­во са­мой вы­бирать час.

- Ты сама еще не по­нима­ешь, ка­кие чувс­тва бу­дешь ис­пы­тывать, ког­да ре­шишь­ся.

- По­нят­но.

Он звон­ко рас­сме­ял­ся и ушел, по­чему-то я ждала, что он ог­ля­нет­ся, но это­го не про­изош­ло.

Я при­няла ван­ную, по­ела ка­кой-то са­латик из ово­щей, поб­ро­дила нем­но­го... и не мо­гу по­нять, хо­чу ли я пой­ти в спаль­ню. Там бу­дет боль­но, очень боль­но... мо­жет да­же не­выно­симо, но я зас­лу­жила это. Я не дол­жна была убе­гать, но как он на­шел ме­ня? Нуж­но его спро­сить.

По­думав о не­дале­ком бу­дущем, я вспом­нила о по­дар­ке Росса, обез­бо­лива­ющее - луч­ше не при­дума­ешь. Я ос­та­вила его за зер­ка­лом, а вот оно. Сколь­ко бы вы­пить? Я прог­ло­тила од­ну таб­летку, ду­маю, это­го хва­тит, те­перь нуж­но по­дож­дать ми­нуть де­сять. Я сто­яла у зер­ка­ла и смот­рела на се­бя. Вы­сунув язык, я по­под­робнее рас­смот­рела пир­синг. Язык уже дав­но не бо­лел, но ко­леч­ко во рту ме­ша­ет мне нор­маль­но есть и го­ворить.

Кем я стала? Его иг­рушкой... ми­лой девочкой, с ко­торой мож­но де­лать, что угод­но. На­вер­ное, так. Как я по­няла, сбе­жать от не­го не­воз­можно. Что­бы не сой­ти с ума, луч­ше при­нять его. Я сняла с се­бя май­ку и нем­но­го по­вер­нулась, что­бы бы­ло вид­но хо­тя бы часть спи­ны. Бы­ли вид­ны крас­ные по­лосы, шра­мы... ког­да они за­тянут­ся, то ста­нут бе­лыми.

Я сняла брю­ки. По­жалуй, се­бя на­гую я ком­менти­ровать не бу­ду. Каж­дый шаг в сто­рону спаль­ни да­вал­ся мне слож­нее, чем я ду­мала; но вот я у две­ри, за этой дверью мир бо­ли и уни­жения. Там ме­ня ждет чу­дови­ще в об­ра­зе прек­расно­го прин­ца; но чу­дови­ще ли он? Я уже так не ду­маю - он ху­дож­ник. Он сам на­рисо­вал тот мир, в ко­тором я сей­час на­хожусь. Но, все же... жа­лею, что не мо­гу убе­жать. Я пос­ту­чал­ась и за­шла.