69 оттенков пошлости

POV:T
- При­вет, ма­лышка. Ты хоть как? Вы­жива­ешь с ним?

- Да, Мистер Стайлс.

- Нет, не на­зывай ме­ня так, луч­ше ска­жи, как те­бя зо­вут?

- Фара.

- Нас­то­ящее имя.

Он ос­матри­вал мою ру­ку и го­товил ма­тери­ал для ши­ны. Та­кой при­ят­ный, он не по­хож на сво­его бра­та.

- Пус­кай я бу­ду Фарой, так мень­ше проб­лем. А это бу­дет боль­но?

- Очень боль­но, я за­ранее знаю, что Гарри бу­дет про­тив обез­бо­лива­ющих, но раз он ушел... Вот дер­жи, сей­час смыс­ла их пить не­ту, таб­летки дей­ству­ют толь­ко ми­нут че­рез пят­надцать, Гарри по­кажет­ся, что это слиш­ком дол­го.

Он по­ложил мне в ру­ку упа­ков­ку обез­бо­лива­ющих. Я улыб­нулась. Они до­воль­но силь­ные, на­писа­но «толь­ко по ре­цеп­ту вра­ча», а Росс - врач.

- По­кажи, кста­ти, язык, пос­мотрю, что он те­бе там сде­лал, а то пло­хо го­воришь. Ну да пир­синг, мог до­гадать­ся. А... э-э... он те­бе его вез­де сде­лал?

- Ну, к счастью, не вез­де, - я пок­раснела.

Росс все при­гото­вил. Те­перь ос­та­лось де­ло за ма­лым. Он как-то рас­по­ложил­ся по­зади и взял мою ру­ку. Он как-то ее по­тянул и по­вер­нул и что-то еще, го­воря про­ще, бы­ло ад­ски боль­но; боль­нее, чем сам вы­вих, но слез не бы­ло. Он на­ложил на ме­ня ши­ну.

- Мо­лодец, все хо­рошо, про­ходишь так день-два и сни­ми, - он гла­дил ме­ня по во­лосам, у не­го ру­ки, как у Гарри, мяг­кие, арис­токра­тичес­кие. Ху­дож­ник и хи­рург. Хо­чет­ся его по­цело­вать, но это бу­дет не к мес­ту.

- Прос­ти за воп­рос, а ты не зна­ешь, где Гарри свои иг­рушки хра­нит? Тут так мно­го ком­нат, дол­го ис­кать.

- Вто­рой этаж, третья сле­ва, в шка­фу.

Ин­те­рес­но, что он за­думал? Он быс­тро по­бежал к лес­тни­це и до­воль­но быс­тро вер­нулся, у не­го в ру­ках бы­ла плет­ка. Гар... по­жалуй, это бу­дет по зас­лу­гам, но на­де­юсь этот са­дист ни­чего не сде­ла­ет Гарри.