Вневременный

Безумие в разумах вещи творит,
Такие, что никто никогда не узнает,
И шёпотом тихо нам говорит:
– Пойдём же отсюда, лучше уж с нами.

А город, что инеем серым покрыт,
Всё ждёт, что когда-нибудь все мы сдадимся,
Накроют всех нас квадратами плит,
Мы никогда уж не возродимся.

Постой же! Ну же! Есть ещё выход!
Один, что скрывался в космической мгле,
И сделаем все мы последний свой выдох,
Бог нас не любит. Для нас он ослеп.