Глава 5. Сценарий не мной написан.
Он вспомнил, как впервые оказался здесь ещё подростком. Тогда он пришёл один, без компании, без цели, просто... сбежать. Его руки дрожали, мишень казалась далёкой, как будто её повесили на другой стороне жизни. Инструктор тогда усмехнулся.
— Не ссы, мальчик. Первый выстрел он как первое слово. Дальше пойдёт легче.
Он нажал на спуск. В ушах зазвенело. Оказалось, ему понравилось. Не от ощущения силы, а от внезапной ясности, которая пришла в тот момент: пока ты целишься, ничего другого не существует.
С тех пор стрельба стала ритуалом, почти молитвой. Не про насилие. Про тишину.
Он вошёл внутрь. Металл. Порох. Пульсирующий гул выстрелов. С первых шагов его лицо менялось становилось отстранённым, как у человека, давно ушедшего в себя.
— Привет, Марк! Как обычно? — кивнул один из сотрудников, не пытаясь заглядывать в глаза.
Марк кивнул. Он давно тут свой. Уважали его не за болтовню за постоянства.
Он взял в руки любимый пистолет. Тяжесть в ладони. Линия прицела. Стойка. Всё привычно. Всё просто. Он установил мишень дальнюю, как всегда. И выстрелил. Первый раз. Второй. Десятый. Каждый выстрел был словом. Каждое попадание точкой в незаданном вопросе.
Его мысли не шумели, они падали в тишину, как гильзы на бетон. Мир исчез. Осталась точка в мишени и ощущение, как пуля сквозь неё проходит. Это была его медитация. Его единственная честность.
— Ты видел?! — шептал парень за спиной, наблюдая вместе с девушкой. — Он вообще не промахивается.
Он не слышал. Или делал вид, что не слышит. Перед глазами не мишень, а вчерашняя Мел, завернувшаяся в одеяло, в темноте и слезах. А перед этим Стеф, смеющаяся, когда та кричала. Перед этим Дэн, сжимавший руки. Перед этим, всё человечество, которое каждый раз портит то, что можно было спасти.
Он вспомнил слова Ба. «Ты исчезнешь. Осталась пара недель.»
Тогда он сомневался. А теперь нет. Если бы он не пошёл на вечеринку, Мел была бы в безопасности. Если бы он не родился тот, кто умер той ночью, был бы жив. Если бы он... Но он жив. А значит, всё уже испорчено.
— Марк, ты просто фантастика! — позвали его из-за стойки. — Вновь десятки. Как ты это делаешь?
Он убрал пистолет. Снял наушники. Прошёл мимо.
— Просто опыт, — отозвался он. Но в глубине, это было что-то другое. Не опыт. Выживание. И сдача.
— Не переживайте, — добавил он, кивая в сторону новичков. — Главное практика.
У двери он обернулся. Пара смотрела ему вслед. В их взгляде восхищение. А у него внутри усталость. Усталость от того, что он всё ещё жив, когда не должен был.
Когда он вышел на улицу, город уже светился в своей обычной ночной суете. Вдалеке прогремел фейерверк. Вспышка осветила крыши домов, небо на миг раскрылось, будто от удивления, и тут же снова потемнело.
Марк остановился и посмотрел вверх. Один выстрел. Один цвет. Один миг. А после дым и пустота.
Он медленно пошёл домой. Мимо витрин, мимо парочек, смеющихся студентов. Все эти лица были как шум. Он знал, что завтра не запомнит ни одного. Как и они не вспомнят его. Но в этом тоже была какая-то свобода. Сценарий уже написан. Всё, что он мог идти по строкам, даже если знает, чем закончится последняя. Его больше ничего не волновало. Не злило. Не радовало. Он понял, что не будет бороться. Он не будет искать спасения. Он просто... дождётся.
«Если всё уже написано, пусть так. Я не бегу. Я иду навстречу. Что бы там ни было.»
Он шагнул в ночь. Спокойный. Опустошённый. Готовый.