Моя муза.

Девушка всё так же сидела на старом табурете перед холстом, изредка хлопая голубыми глазами. На её лицо и ровные волосы, спадающие на хрупкие плечи, падали робкие лучи солнца, которое закатывалось за горизонт. Парень сидел напротив, развалившись на тёмно-зелёном диване. Он, прищурившись, внимательно наблюдал за ней. А затем достал блокнот. Шелест листов прервал безмолвную тишину. - Что ты делаешь? - как-то жёстко и резко выпалила русоволосая, заправив прядь волос за ухо и с подозрением покосившись на незваного гостя. - Пишу. Резко вдохновение нахлынуло. - без лишних слов объяснился кудрявый, хотя подсознательно он понимал, что это было нечто большее. - Серьёзно? Не мог найти более подходящее место и время? - Это не влияет. - задумчиво сказал парень, склонив голову. - А что влияет? - также отстранённо продолжала она, замешивая необходимые оттенки на палитре. - Ты. Кисть, находящаяся в руке, застыла в миллиметре от большой капли зелёной краски. Девушка медленно подняла глаза, нахмурившись. - Не поняла. - Влияет твоё присутствие. Потому что ты - и есть моя муза.