Мир сошёл с меня

Наш мир — это груда парадоксов,

Которые не совместимы, но семья.

И вечно ругань, ссоры, разбиралки,

Но крепкая, отнюдь, она.

Меня усыновили в эту секту,

Забросив в самый жаркий эпицентр,

Чтоб тоже стал я парадоксом,

Несовместим — но с ними вместе.

Какая-то слишком жирная ирония,

Какой-то уж слишком толстый намёк,

Что мир этот — точно не мякоть,

А выжатый кем-то сок.

И я тихонько его попиваю,

Пока календарь худеет к зиме.

Я и ему иногда предлагаю,

Он говорит: «С января — буду ОКЕЙ!»

Верю ему. Уже проверял.

Ирония поставлена на вечный повтор.

Вот технология! Кто только создал?

Повторять то, что уже ушло.