5.
Ладонь накрывает его обнажённое тело. Он дрогнул. Он почувствовал меня. Но он упёрто не смотрит. Творец непобедим.
- Смелее, - чей-то голос толкает меня на решительность, не присущую мне.
Рука ниспадает к краю свитера. Она тянет вверх за собой ткань, обнажая живот. Мой чёрный лиф в сочетании с бледной кожей. Очерчены границы вещей и тела.
- Нет, - твердят его уста себе.
- Мы возлюбленные, - мой хриплый голос улюликивает его, и он поддается власти чувств.
Посетители музея умолкают. Всё умолкает.
- Нельзя трогать произведения, - строго раздаётся позади меня.
- А я не трогаю, я люблю, - шепчу скорее не строгому голосу, а ему совсем близко, безотрывно глядя на него.
Я выдыхаю в его холодное лицо. Я вдыхаю его запах. Он жив. Он любит меня. Мой чёрный лиф сползает, бретельки варьируют на локте, будто колеблятся. Я обнажена. Я под стать его нагости.