Скульптор и идеал
В лёгкий, как былинный день,
Желая статую создать,
Берёшь свой молот, долото,
И начинаешь ты писать.
Изумительно, размеренно,
Каждый шаг прекрасен,
Расписал, как-будто сотворил Господь,
Мрамор стал подобным человеку.
Как девушка прекрасная,
Неотличима от других,
Я бы стал Пигмалионом,
Если она могла б ожить.
Сомнение окутали тебя –
"Делаю я правильно?"
Растерянный в себе,
Начал идеал свой порождать.
"Здесь криво сделал я!
Вот тут, слишком сильно молотом я бил!
Если покажу подобный бред –
Засмеют меня другие.
Нет, смех, подобен смертному одру,
Умру я, как творец и скульптор,
Во всём моём труде,
видно лишь потешность человеческой натуры.
Почему они, не я?
Неужели, насолил я богу?
Мне, видимо, не надобно понять:
Почему идеальны остальные?"
И тут, заколотила злоба к твоей деве,
Сердце разрывалось изнутри,
Мрамор, который ты возделывал,
Упал и разлетелся на куски.
Затем лишь тишина...
Возжелал покоя.
Ненависть сменилась грустью,
По деве той, что теперь лишь прошлое.