Глава 4 - Вода не врёт
Съёмки в Милане были обещаны как "чистая эстетика". La Perla x Vogue Italia. Белая плитка, бассейн с кристально-прозрачной водой, пар в воздухе, обтягивающее бельё. Контракт подписан — и ты, и он. Пара. Камера ловит каждый сантиметр тела, каждую эмоцию, каждый взгляд, который нельзя фальшивить.
Ты прибыла в студию ровно в 10:00, как указано в брифе. Без опозданий. Без лишних слов.
Он уже был там.
Стоял у края воды, босиком, в одних тёмных плавках, волосы мокрые, глаза... те самые. Как будто он знал, что ты сейчас войдёшь. Как будто каждый кадр здесь был не в руках фотографа, а в его.
— Пунктуальность тебе идёт, — сказал он, когда ты прошла мимо, не притормозив ни на шаг.
— А тебе — мокрая тишина. Лучше молчи, пока не скажут «мотор».
— О, я подчиняюсь только тебе, детка, — выдохнул он, слишком тихо. Слишком близко.
Ты бросила взгляд через плечо — острый, как нож. Но ничего не ответила.
Ты была в чёрном белье, полупрозрачном, лёгкая ткань цеплялась за кожу, как страх за гордость. Стилист принесла тебе шёлковый халат, но ты не надела. Зачем? Камера всё равно это снимет.
— Готовы? — крикнул режиссёр. — Первые кадры: вы — в воде. Близко. Пара. Влюблённые. Напряжение, касания, влажная кожа. Без слов. Только чувства. Пожалуйста, настоящие.
Настоящие?
Ты шагнула в воду первой. Ох, как она обожгла своим холодом. Или это был его взгляд? Потому что он пошёл за тобой, и всё вокруг — померкло.
Вода не врёт.
Когда его ладонь легла на твою спину — ты не дрогнула. Но внутри... там вспыхнуло. Он провёл пальцами по твоей талии, скользя в воде, как будто знал, что камера в этот момент выключена. Или не выключена?
— Ты дрожишь, — прошептал он. — Это не от холода.
— Ты всё ещё не мой тип, — прошипела ты в ответ.
— Но я в твоей воде.
Камера щёлкала. Ты смотрела на него. Близко. Его ресницы мокрые. Капля воды скатилась по его ключице. Его пальцы обвили твоё бедро под водой.
Тишина. Вспышка. Момент.
И вдруг — чужие шаги.
— О, я надеюсь, я не прервала? — раздался холодный, знакомо-сладкий голос.
Ты выпрямилась. Вода больше не прятала — она подчеркивала. Ты обернулась и увидела её.
Лена Альварес. Латиноамериканская модель, бывшая Винни. Один из тех лиц, которые улыбаются и вонзают нож в спину.
Высокая, уверенная, вся в коже и Prada. И с тем взглядом, в котором нет ни тени равнодушия. Ни к тебе. Ни к нему.
— У тебя новые вкусы, Вин, — сказала она, словно между прочим. — Лёд вместо огня?
— Ты же знаешь, я люблю, когда больно, — усмехнулся он, не глядя на неё. — И когда сложно.
Ты вышла из воды. Молча. Слишком быстро.
Она тебя оценила. Медленно. Снизу вверх.
— Ты — не его стиль, милая.
— Он — не мой мужчина, — отрезала ты, оборачиваясь. — Но, судя по всему, и не твой больше.
Она чуть вскинула брови. Винни смотрел. Без вмешательства. Без защиты. И тебе было... обидно.
Почему?
Почему тебе захотелось, чтобы он встал между?
Почему ты вдруг почувствовала, что проигрываешь, даже не начав игру?
⸻
Позже. Отель.
Ты сидела на балконе, в халате, в тишине. Сигарета в руке. Ты не курила, но зажгла. Просто потому что хотелось — почувствовать что-то острое, тёплое. Чужое.
Он постучал.
Ты не ответила. Он вошёл сам.
— Ты злишься? — тихо.
— Я не злюсь. Я думаю.
— О чём?
— О том, почему мне захотелось выбросить её в тот бассейн.
Молчание.
Он подошёл ближе.
— Значит, ты уже внутри.
— Где? — выдохнула ты.
— В этой игре.
Ты посмотрела на него. Долго.
— Тогда у меня один вопрос, Винни.
— Какой?
— Если мы оба проиграем — кто нас соберёт?
Он не ответил. Потому что ответа не было.