Глава 1
Вечер. Окраина Сеула.
В небольшой съёмной квартире царит густая, вязкая тишина, нарушаемая лишь нервными постукиваниями пальцев по ободку уже шестой за день кружки с остывшим кофе. В воздухе витает слабый аромат горького напитка, смешиваясь с лёгкой усталостью. На экране ноутбука пульсирует курсор, замирая в ожидании.
Кан Со Ён, молодая журналистка, чувствует, как минуты превращаются в часы, а ожидание ответа от редакции – в мучительную пытку. Её статья должна была стать прорывом. Но вместо этого…
- Нет. - Голос госпожи Пак звучит холодно, будто сталь.
- Но почему?
- Я объясняла уже тысячу раз. Не действуй мне на нервы и займись делом. Мне нужны свежие, интересные, а главное - правдивые статьи, а не твои домыслы про исчезновения людей.
- Но это не просто люди. Все они исчезли не случайно! У них была общая черта: каждый из них был должен крупные суммы денег банкам или частным лицам
- Ты предлагаешь мне допустить в выпуск статью о том, что пропадают должники? Почему бы нам тогда не написать о бездомных? - Пак устало прикрывает глаза, будто борясь с раздражением. - Открой глаза, Со Ён. Эти люди понабирали долгов, проиграли всё в азартных играх, не вернули деньги - вот и поплатились. Это реальность.
- Я уверена, что за этим стоит нечто большее…
- Ты, должно быть, издеваешься. Всё. Разговор окончен.
Журналистка сжимает губы, но спорить бессмысленно.
- У тебя две недели, чтобы принести мне что-то стоящее. И никаких "но". Будь на твоём месте кто-то другой — давно бы уволила, но это не значит, что надо пользоваться моим терпением.
Ночь окутывает город, погружая его в мягкий полумрак. В квартире гаснет свет. Со Ён, так и не допив последний глоток кофе, сдалась.
"Только на минутку…"
Голова опускается на согнутую руку. Веки тяжелеют.
Резкий звук уведомления разрывает ночную тишину.
Журналистка вздрагивает, едва не падая со стула. На экране новое сообщение:
"Я в последний раз предупреждаю тебя, Со Ён. Если я услышу хоть один намёк на этих проклятых должников – ты уволена. Без разговоров."
Снова отказ.
Со Ён медленно закрывает ноутбук. Последняя надежда растворяется, оставляя только глухую пустоту.
***
Сеул. Поздний вечер.
В маленьком баре, затерянном среди огней центра города, Чжун Хо сидит у стойки, задумчиво вертя в руках бокал. Сквозь приглушённый свет ламп его тёмные глаза блестят от напряжённого раздумья.
Он слышит в голове голос начальника:
- У тебя нет доказательств.
Только память. Только пуля, что однажды пронзила его плечо.
"Может, правда, пора бросить это?"
Но Ин Хо… Он был там. Чжун Хо видел его своими глазами. Он звал за собой. И он выстрелил.
Пальцы бессознательно сжимают плечо — старый шрам давно зажил, но боль внутри никуда не ушла. Она не пройдёт, пока он не узнает правду. Пока не поговорит с братом.
- Ещё что-нибудь закажешь? - Голос бармена, Хэ Вона, вытягивает его из размышлений.
- Нет, Хэ Вон, мне завтра на работу.
Чжун Хо осушает бокал, оставляет деньги на стойке и выходит в прохладную ночь.
Город живёт своей жизнью, не замечая человека, упрямо идущего по тротуару.
"Мы ещё поговорим, Ин Хо. Чего бы мне это ни стоило."
***
В маленькой квартире пахнет холодным кофе.
Сон не идёт.
Слишком много кофеина, слишком много мыслей.
Со Ён берёт в руки книгу, надеясь отвлечься, но страницы расплываются перед глазами. Время – близится к трём часам ночи.
Госпожа Пак права. Нужно прекратить. Нужно браться за работу, иначе она потеряет всё.
Но…
Слишком много совпадений.
Слишком много вопросов без ответов.
Со Ён закрывает глаза, уже почти проваливаясь в дремоту, когда внутри рождается твёрдое, окончательное решение.
"Если никто не хочет помочь — я разберусь сама."
Ради справедливости.
Ради Е-Джуна.