***
Не моя вина, что звучит кимвал, что в ладони со звоном танцует медь.
Я хотел от нежности изнывать, я хотел побеждать темноту и смерть,
Исполнять пророчества, быть лучом, освещающим путь твой среди холмов.
Только я по-прежнему обречен из людских языков выбирать немой.
На немом языке отшумит война, и наступит мир, и пройдут года,
Ибо имя этому – тишина, и она здесь не кончится никогда.
На немом языке не поет любовь, нет ночного шепота, жарких слов.
На немом языке говорит любой, кто смешал однажды добро и зло.
Выбрать слово, из тысячи отыскать, покатать его как обол во рту,
И отныне голос не отпускать в эту страшную тихую пустоту.
Это слово - в горле глухая боль, от которой больше не уберечь.
На немом языке говорить с тобой, проклиная дар, приручивший речь.
(с)