Забытое счастье
Глава 28
от лица Эмиля
Я не помнил, как оказался здесь.
Гулкие шаги отражались от каменных стен узкого переулка. Я не чувствовал ничего, кроме пустоты.
В голове зияла дыра — огромная, разрастающаяся, поглощающее пространство, словно мир вокруг меня размывался, теряя границы. Я пытался вспомнить хоть что-то, любую деталь, любое имя, но сознание оставалось глухим.
Я замедлил шаг. Вокруг — полутемные улицы, неоновые огни вывесок дрожат в лужах, воздух пахнет сыростью и далёким ароматом кофе. Где-то вдалеке проезжает машина, фары на миг освещают моё отражение в витрине — чужое, растерянное.
Моё тело, наверное, двигалось автоматически. Я машинально сжал лямку рюкзака.
— ...
Мой рюкзак.
Я даже не осознавал, что он у меня есть.
Сердце вдруг забилось быстрее. Словно в этом предмете скрывались ответы, которых мне так не хватало.
Я осторожно расстегнул молнию. Внутри оказался кошелек — потрёпанный, с немного изношенными краями. Казался родным. Слишком родным.
Я открыл его, и изнутри выглянули... фотографии.
Пять маленьких снимков.
Я взял их в руки, и в этот момент что-то внутри меня сжалось.
На каждой из них был я. Я и девушка.
Она смотрела на меня с таким выражением... Нет, не просто девушка. Она была чем-то большим. Она была важной.
Только кто?
Я водил пальцем по отпечатанным лицам, вглядывался в её черты, надеясь, что память хотя бы дрогнет, что-то прояснится. Но в голове — пустота. Лишь слабая боль в груди, словно ржавый осколок застрял внутри, едва уловимое ощущение чего-то... неправильного.
Знакомого.
Я знал её.
Я не помнил, но знал.
Первая фотография.
Мы сидели на скамейке, и она осторожно касалась моей шеи кончиками пальцев. Тёплый свет заходящего солнца играл на её лице, а ветер мягко шевелил волосы. В её взгляде было что-то необъяснимо родное, и от этого снимка внутри что-то болезненно сжималось.
Вторая фотография.
Она сидела на другой скамейке, поставив ноги на мои. В её позе была естественная лёгкость, а в глазах — тихое счастье. Казалось, в этом кадре остановилось время, в нём было тепло и уют, которого мне вдруг стало невыносимо не хватать.
Третья фотография.
Продолжение второй. Я гладил собаку, слегка опустив голову, а она в этот момент сделала снимок. На фото застыла простая, но настоящая эмоция — спокойствие, нежность момента, который теперь казался далёким и недостижимым.
Четвёртая фотография.
Наши сплетённые руки. На запястьях парные часы, одинаковые, знакомые до боли. Простая деталь, но в ней скрывалось нечто важное, будто эти часы не просто показывали время, а хранили что-то дорогое.
Пятая фотография.
Она смотрела прямо в камеру, а я целовал её в щёку. Очки немного сползли на переносице, придавая её образу игривость и уютную непринуждённость. За стеклом всё равно угадывался её тёплый, живой взгляд — такой родной, такой настоящий. В этом снимке было что-то по-домашнему тёплое, будто он запечатлел не просто момент, а само ощущение счастья.
Я моргаю. Дыхание становится прерывистым.
Что-то не так.
Я должен помнить.
Боль пульсирует в висках, в груди — щемящее ощущение, словно сердце пытается вырваться из груди.
Пальцы дрожат, когда я продолжаю разбирать содержимое кошелька. Внутри, между сложенными купюрами, оказывается бумажка.
Я развернул её, и взгляд заскользил по строкам.
— ...
Я читаю, но не понимаю.
**"Милый, знаешь, я и вправду люблю тебя. Ты очень классный, ты такой изящный, милый, заботливый, очаровательный, любимый, необыкновенный, единственный, ты самый лучший. Я очень рада, что ты появился в моей жизни, ты действительно делаешь меня счастливее. Каждым своим сообщением ты заставляешь меня улыбаться, ты будто приобрел смысл моей жизни, ведь без тебя я не вижу пути в будущее.
Я ценю каждую секунду, я ценю то, что ты до сих пор рядом. Пожалуйста, не прекращай радовать и освещать мою жизнь своим присутствием, ведь ты — моё всё. Спасибо тебе. Спасибо за любовь и ласку, спасибо за понимание и внимание, спасибо, что ты существуешь в моей жизни, за то, что освещаешь и направляешь меня в правильное русло. Спасибо, что всегда рядом. Спасибо за всё.
Я люблю тебя."**
Грудь сдавливает.
Что это? Почему это так... больно?
Я чувствую, как бешено колотится сердце. Пальцы сжимают бумагу до хруста, и в этот момент меня накрывает.
Не воспоминание — чувство.
Я знаю её.
Я любил её.
Тёплый смех, касания, голос... Флэшбэки мелькают на грани сознания, но я не могу ухватить их.
Я потерял её.
Я хватаюсь за голову, чувствуя, как мир вокруг плывёт.
Воздух кажется вязким, мысли — беспорядочными.
Я пытаюсь вспомнить её имя.
Но вместо этого шепчу в тишину:
— Почему мне кажется, что я потерял самое дорогое, что у меня было?