Наше потом
Вы провели весь день вместе. Просто гуляли, болтали, смеялись. Но впервые за всё это время вы чувствовали, что больше не нужно ничего доказывать. Между вами было — понимание. Как будто вы двое — одна история, просто раньше были на разных страницах.
Когда стемнело, вы сидели у костра — прямо на заднем дворе «Хижины Чудес». Робби взял старую гитару. Он перебирал струны, лениво, почти машинально, и вдруг сказал:
— Представь... вот просто представь: мы не в этом городе. Мы где-то далеко. Вместе.
Ты улыбнулась:
— Где?
— Где-нибудь на берегу. Тихо. Уютно. Никаких монстров, таинственных голосов в лесу, никаких детей, кричащих в окна.
— И что мы там делаем?
Он посмотрел на тебя с хитрой улыбкой:
— Угадай. Я открываю... музыкальное кафе. Где каждую пятницу играют живые мелодии. Где стены в пластинках, а кофе пахнет ванилью и свободой.
Ты засмеялась:
— А я?
Он коснулся твоей руки:
— Ты — хозяйка. У тебя свой маленький книжный уголок. Ты встречаешь гостей, улыбаешься, слушаешь их истории. Иногда ты читаешь вслух или ставишь музыку, которую никто не ожидал услышать.
— А вечером?
— А вечером мы закрываем кафе, остаёмся вдвоём... ты садишься на барную стойку, я беру гитару — и мы поём вместе. Как глупые влюблённые. Но счастливые.
Ты замолчала. Эта картина была такой невозможной... и такой родной.
— Думаешь, когда-нибудь это станет реальностью?
— Думаю, да, — тихо ответил он. — Потому что с тобой я впервые хочу будущего. Не просто дожить до завтра, а жить. По-настоящему.
Ты посмотрела в огонь. Тепло от него разливалось по лицу, но настоящее тепло шло изнутри.
— А ещё, — добавил он, — у нас будет чёрно-белая кошка. И глупый кактус, которому мы будем придумывать имя каждую неделю.
Ты засмеялась:
— А ещё мягкие пледы, свечи, пластинки, и табличка на двери: «Закрыто, мы ушли любить друг друга».
Он обнял тебя за плечи:
— И на витрине будет написано: «Добро пожаловать в место, где музыка и любовь — на первом месте».
---
В ту ночь ты заснула у него на плече прямо у костра. А в голове крутилась только одна мысль:>
"Если любовь — это мечта, то, чёрт побери, я не хочу просыпаться".