Глава 1
Раздался чёткий стук в дверь.
— Мм? — сонная, ты встаёшь с кровати и идешь к двери, смотрю в глазок. — Кто там?
В глазке был незнакомый мужчина в длинном плаще, что полностью скрывает фигуру и часть лица. Мужчина постучал ещё раз, на этот раз чуть громче.
— Имя и должность, незнакомец, — отвечаешь ты грубо, опираясь на стенку возле двери и закуривая.
Мужчина замер на мгновение, затем чуть наклонил голову.
— Хиро. Детектив. Нужно поговорить... с тобой и с ним.
Голос — как нож по стеклу: ровный, холодный, без тени эмоций. За его спиной — ни души. Только дождь да тень от фонаря, что подрагивает в луже, будто боится сама себя.
Ты чувствуешь — это не просто визит. Это начало охоты.
— Ним? И о ком ты?
Мужчина за дверью не торопится отвечать. Наконец он медленно, словно нехотя, произносит:
— Бан Чан, разумеется. Я знаю, что он у тебя.
Его холодный тон, спокойствие и уверенность режут ледяным пером: этот незнакомец не сомневается в своих словах, он уверен в том, что знает. На этот раз в его голосе слышна капля насмешки, смешанной с превосходством.
— Н-да? Просунь документы, и, может, тогда впущу, — говори ты также грубо, делая затяжку.
Из щели под дверью проскользнула визитка — чёрная, без лишних деталей. На ней только одно: «Хиро. Отдел по особо опасным личностям». Ни номера, ни печати. Просто имя и должность.
— Ты можешь не верить мне, Т/и... — его голос стал тише, почти шёпотом. — Но он чувствует, что я здесь. И если он сейчас рядом с тобой — значит, уже знает.
Пауза.
— А если нет... тогда тем более стоит поговорить до того, как он вернётся.
Дождь за окном вдруг стал громче. Капли стучат будто в такт сердцу. Ты чувствуешь: за этой простой встречей кроется нечто большее. Что-то древнее. Что-то личное.
Ты, фыркнув, открываешь дверь, взгляд на него пренебрежительный, с синяками под глазами.
Хиро слегка приподнимает бровь, глядя на твои синяки — не с жалостью, а с аналитическим интересом, будто читает историю бессонных ночей или скрытых боёв.
— Очаровательно выглядишь, — говорит он ровно. — Как картина после дождя. Размыто... но всё ещё живописно.
Он не пытается войти. Просто стоит там, в сырости подъезда, как часть самого мрака этого города.
— Ты не спишь по ночам? Потому что он появляется только тогда... когда света нет совсем?
Его взгляд скользит за тебя — в глубину квартиры.
Пусто. Тихо. Но чувствуется напряжение... как перед грозой.
— Я знаю правду о нём, Т/и. И о тебе тоже. Хочешь услышать? Или снова выберешь верить тому зверю за спиной — вместо человека перед лицом?
Дождь барабанит. Визитка лежит у твоих ног. А внутри шепчет: ты ведь знаешь... он уже где-то рядом.
- Проходи. У тебя 10 минут. — отходишь немного, давая ему пройти.